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Como gato, Nitchevo existia apenas num dos lados do tempo; e esse lado era bom. Não lhe podia ocorrer que um prisioneiro tentasse fugir das prisões do Texas e fosse abatido (e a fuga não era mais do que um sonho), que directores dessas prisões escrevessem breves cartas narrando o acontecimento, que capatazes resmungassem desdenhosamente nas costas de homens cujos dedos tremiam com medo de rerrar, que as rodas gritassem e fizessem estalar o chicote como o patrão. Nada disso lhe ocorria. Nem que os homens eram cegos que julgavam ver claramente as coisas, nem que Deus pudesse dar-se à bebida. Não, Nitchevo não sabia que este curioso acidente da matéria, a terra, girava perigosamente e que um dia qualquer, sem ninguém esperar, seria projectada pela excessiva energia da sua própria órbita, despedaçando-se em infinitos pedacinhos de desastre.


Tennessee Williams


(1911-1983)