A Menina Sem Estrela

2012-02-01T04:53:00.000-08:00

Bipolar?! Qual dos dois é o primeiro a entrar na fila. A noite acabou e o sangue secou. Muita coisa aconteceu. Eu ando cometendo erros graves, gravíssimos. Mas não me culpo. A culpa não existe. Ela só vai existir quando a intenção for a pior. Porém quando a intenção for a pior não tem porque sentir culpa. É intencional e pronto. Mas eu não vou ficar lastimando a vida toda por ter errado em situações que eu só quis acertar. Tortura já me basta a vida e a palavra. Crime-palavra.
Eu sou um poço de irritação e encheÇão de saco e impaciência. Portanto, não se aproxime!!!! Perigo!!!!
Esse blog anda parecendo um diário. Um diário do além. Engana-se se você pensa que eu sou essa uma aí que escreve o que pensa e que o mundo é tão simples assim e a vitória tão alegre. Já te disse e repito. Não há dádiva alguma na vitória meu irmao.
Mas... eu apaguei a história. Para que ela não tenha fim. Ou para que ela não tenha nada. Nao prossiga, se for pra ser. Há muito sofrimento. Dor de quem não esquece da maldita dor. Dor moral, física, carnal, você entende isso?
Mas coisas boas estão por vir. Coisas boas sempre vêem e acalmam a alma suja e porca. A minha alma porca pisoteada tantas vezes por criaturas ignorantes.
Silêncio.
Vou me re des cobrir.
2 minutos de silêncio.
Cof cof cof cof cof.
Pronto. Peço desculpas. Converso formalmente.
- Será que eu poderia entrar pela frente! Estou cansada hoje e gostaria de ser bem recebida.
(caso contrario eu vou me deitar e calo a minha boca, se possível)

Amor com destino

2011-11-03T08:40:00.001-07:00

E ela entrou no bar. Noite vazia. De tão sentimental por pouco lhe vazava nas bordas lágrimas bem transparentinhas. Um coração incurável sempre com ar de moradia. Não era para ser naquele momento, mas lhe caiu como um gole ardente do álcool mais puro. Só não sabia, que de volátil nada havia. Com a cabeça baixa, mesmo triste, não poupava o riso. Era para que a vida fosse mais impo...rtante que tudo. E seria. Olhou para aquele homem barrigudo e desleixado que ficava atrás do balcão murmurando dizeres sem nexo, de forma que as vezes ofendia, e pediu:
- Uma dose.
A dose transbordou sobre a mesa, escorreu por todos os lados, preencheu todos os vãos, cantinhos e espaços. Quase que ela não consegue segurar tudo de uma vez porque nunca havia ganhado uma dose assim tão grande, tão forte, tão encorpada de álcool e embriaguez. A dose veio com um delicioso acompanhamento, de brinde: um destino.

Eu apaguei a luz.

2011-09-06T19:56:00.000-07:00

Que esse Deus que vós proliferais pela boca seja menos sangue. Porque se tudo se justifica em simples palavras a poesia já seria rainha. Não dá, esse meu leve hábito de acreditar me faz uma suicida compulsiva. E eu morro diariamente frente à seus olhos e a tantos olhos que nos olham-vazios-insuportáveis. Já haviam meses que eu não bebia. Estava realmente buscando algo que me facinasse no mundo a ponto de eu não precisar de mais nada. Mas essa busca eloquente por um sentimento que valia é nula em mim. Num momento triste como agora, que me sinto triste e oca, num momento assim me permito um pouco fracassada para meu eu. Entretanto se observo meu redor, o que eu fui além de uma guerreira da vida? Uma guerreira banana que nao sabe se anda, se senta ou se apaga da memória as roxas porradas que a falta de algo me causou. E bebo mais já que é véspera de feriado e chove muito lá fora. Bebo por cada medo que engoli inteiro e sozinha. Cada mão que me soltou no precipício sem ao menos olhar para trás. À sua ausência de espírito. Ainda sinto gemer seus gritos de socorro no meu ventre. Mas não há mais vida em mim para que ao menos eu possa me despedir. E as ofensas serão infinitas enquanto eu, mulher.

MEMORIAS VERMELHAS

2011-07-28T10:48:00.000-07:00

Agora vestida com o uniforme oficial cor de sangue neste presídio solitário. As manhãs prolongadas me dao medo. A pena será longa e eu terei de cumpri-la com a cabeça erguida. Essa coisa teatral que faz parte do dia a dia. As manchas ja estao por toda a parte da roupa que nem se vê a cor exata. Do lado de fora, começa o espetáculo. E me calo frente ao copo de aguardente para conseguir subir no palco. Nao sou atriz e nunca pretendi ser. A verdade é que nao gosto de interpretaçoes. Isso vale para todos os sentidos possiveis da palavra. Mas, ainda que isso me custasse, nao haviam escolhas. Resolvi subir as escadas e cá estou buscando uma confirmaçao da platéia. É, a sinceridade me tirou os aplausos.

2011-07-24T15:20:00.000-07:00

Choramos a morte quando deveriamos chorar a vida.

Meu acorde é um só

2011-04-09T06:07:00.000-07:00

Às vezes percebo que certas musicas, as melhores, não tem letra. Assim prestamos mais atenção na melodia. Nesta mesma constante vejo hoje, pequeno, nosso amor. O “não-dito” nos toca e nos faz ouvir aquilo que nunca seria possível se não houvesse em nós a música da nossa relação. E embora sejamos músicos, de fato, isso nada tem a ver com a parábola. A nossa composição está no olhar, no toque, na emoção do encontro, na dor da despedida, nas risadas e discussões, no medo que temos de perder um ao outro. Essas são as notas que não nos deixam mentir. Assim, quando precisamos ouvir a musica, não importa a técnica, os sentidos, a ciência, a matemática. Esqueça das lições, interpretações e opiniões. Vale, apenas sentir. E nessa coisa do sentir somos profissionais virtuosos. Em um mês nossas variadas partituras já comporiam um livro de graduados. Do alegreto moderato ao andante prestíssimo. É, nem sempre há harmonia nessas linhas (...). Mas nossas habilidades musicais nos permitem desafinar sem perder o ritmo e a postura. Aos dodecafônicos agradecemos à parceria. A música não parou desde àquele instante inexato. Sempre pulsante: ora tambor, ora clarinete. Tumtam, parampampam. Essa escala não tem volta. Eu amo nossa música como se fosse a mais bela tocada nesse anfiteatro da vida. Quem da platéia ainda vaia, é porque não entende de som coisa nenhuma. Antes de baixar o volume preste atenção, mas não perca o raciocínio: o que os compositores fizeram foi só tocar em instrumentos aquilo que já era tocado pelo corpo. Parafraseando Uexkull: “Todo corpo é uma melodia que se toca”. Pode vir metal ou clássico, brega ou popular: nossa música é para sempre. O nosso amor é melodia.

(…)

2011-03-01T17:31:00.001-08:00

“Mas um velho de aspecto venerando
Que ficava nas praias, entre a gente,
Postos em nós os olhos, meneando
Três vezes a cabeça, descontente,
A voz pesada um pouco alevantando,
Que nós no mar ouvimos claramente,
C’um saber só de experiências feito,
Tais palavras tirou do experto peito:

– ‘O glória de mandar! Ó vã cobiça
Desta vaidade a quem chamamos fama!
Ó fraudulento gosto que se atiça
Com aura popular que honra se chama!
Que castigo tamanho e que justiça
Fazes no peito vão que muito te ama!
Que mortes, que perigos, que tormentas,
Que crueldades neles experimentas!

‘Dura inquietação d’alma e da vida
Fonte de desamparos e adultérios,
Sagaz consumidora conhecida
De fazendas, de reinos e de impérios!
Chamam-te ilustre, chamam-te subida,
Sendo digna de infames vitupérios;
Chamam-te Fama e Glória soberana,
Nomes com que se o povo néscio engana!”

(Camões em “Os Lusíadas”; estrofes 94, 95 e 96 do canto quarto).

Nao sei se voce se lembra

2011-03-01T17:21:00.000-08:00

“Então, não sei se você se lembra, nos veio aquela vontade súbita de comer siris. Havia anos que nós não comíamos siris e a vontade surgiu de uma conversa sobre os almoços de antigamente. Lembro-me bem — e não sei se você se lembra — que o primeiro a ter vontade de comer siris fui eu, mas que você aderiu logo a ela, com aquele entusiasmo que lhe é peculiar, sempre que se trata de comida ou de mulher.

Então, não sei se você se lembra, começamos a rememorar os lugares onde se poderia encontrar uma boa batelada de siris, para se comprar, cozinhar num panelão e ficar comendo de mãos meladas, chão cheio de cascas do delicioso crustáceo e mais uma para rebater de vez em quando. E só de pensar nisso a gente deixou pra lá a vontade pura e simples e passou a ter necessidade premente de comer siris.

Então, não sei se você se lembra, telefonamos para o Raimundo, que era o campeão brasileiro de siris e, noutros tempos, dava famosos festivais do apetitoso bicho em sua casa. Ele disse que, aos domingos, perto do Maracanã, havia um botequim que servia siris maravilhosos, ao cair da tarde. Não sei se você se lembra que ele frisou serem aqueles os melhores siris do Rio, como também os únicos em disponibilidade, numa época em que o siri anda vasqueiro e só é vendido naquelas insípidas casquinhas.

Ah… foi uma alegria saber que era domingo e havia siris comíveis e, então, nos dois — não sei se você se lembra — apesar da fome que o uisquinho estava nos dando — resolvemos não almoçar para ficar com mais vontade ainda de comer siris. Passamos incólumes pela refeição, enquanto o resto do pessoal entrava firme num feijão que cheirava a coisa divina do céu dos glutões. O pessoal — aliás — achava que era um exagero nosso, guardar boca para um siri que só comeríamos à tarde, porque podíamos perfeitamente ter preparo estomacal para eles, após o almoço.

Mas — não sei se você se lembra — fomos de uma fidelidade espartana aos siris. Saímos para o futebol com uma fome impressionante e passamos o jogo todo a pensar nos siris que comeríamos ao sair do Maracanã.

Então — não sei se você se lembra — saímos dali como dois monges tibetanos a caminho da redenção e chegamos no tal botequim. Então — não sei se você se lembra — que a gente chegou e o homem do botequim disse que o siri já tinha acabado.”

(Stanislaw Ponte Preta, o Sérgio Porto, em “Não sei se você se lembra”)

A seguir

2011-02-28T20:56:00.000-08:00

Passou tão rápido. O que? O ano-novo. Ela nao sabia contar , mas sabia inventar. Oras, tem molho de tomate na geladeira. E se você nao percebe quem esta naquela janela, atras das cortinas manchadas de sangue(?).Ora, se você nao percebe. Quem será eu (?). Nao perca a tragetoria de um profissional que desafiou o próprio destino que poderia ter sido. Quinta: as oito da noite.

2011-02-23T08:26:00.000-08:00

Kafka

2011-02-07T15:10:00.000-08:00

"Ah", disse o rato, "o mundo torna-se cada vez mais estreito. A princípio era tão vasto que me dava medo, eu continuava correndo e me sentia feliz com o fato de que finalmente via à distância, à direita e à esquerda, as paredes, mas essas longas paredes convergem tão depressa uma para a outra, que já estou no último quarto e lá no canto fica a ratoeira para a qual eu corro". - "Você precisa mudar de direção", disse o gato, e devorou-o."

2011-02-07T06:09:00.000-08:00

Carre care caimi nerli wancged miloriea bustinfinge. Tenho tido pouca inspiraçao... Aha! Antes os sustos fossem de brincadeira e as mentiras inocentes.

Maresia em janeiro

2011-01-04T16:41:00.000-08:00

Esqueletestoscópios atléticos de beira de praia em dia de sol. A vida é crua, nua e tostada para alguns. Não há no mar um sustento para a alegria. Tudo nos permite mais. Eu pensei muito em algo que disse antes de ontem para minha consciência arbitrária: (não posso esclarecer aqui). Mas a luta diária dessa coisa marginal que nos devora é inevitável! Seria simples demais e, nesse caso, a simplicidade não me atrai. Embora seja em mim essa a busca eterna. Por um momento, eu tento, mas temo. Ai de mim se e fosse o que deveria ser. Só que eu sofro de enxaquecas e ainda não me curei. Vou mergulhar a noite porque me dá mais prazer.

Ferias no peito apaixonado

2010-12-26T04:45:00.000-08:00

Os traços do desejo, os traços nao sao os mesmos. Eu tento ser forte todos os dias. Entretanto nao queria nao queria. Nao quero ver a alma lavada no esgoto rondado por massas de gordura imoveis no meio de tudo, nao devo. Me sinto solitaria por querer paz e infanica, me sinto solitaria por querer paz e infancia me sinto solitaria por querer paz e infancia ao invés de dinheiro dinheiro e estupidez. Ninguem sabe nada sobre o Outro. Amor nao existe! Mas eu temo acreditar nisso.

Rei é meu coração

2010-12-15T15:40:00.000-08:00

Espera o dia com ansiedade de cão. Como uma vagabunda mal criada atirada na esquina, espera. Nas ruas os homens com jeito de rei. Ela tentava se levantar daquele vão. Olha para os lados e tem plena consciencia da situaçao que se fez a ela vida. Não há chance de sobreviver quando se espera velocidade na contramão. Ninguem sabe o que acontecia com aquele corpo tonto que o vestido cobria no domingo matinal após a missa de sétimo dia de nascimento da vitória à solidao. A menina cruzou as pernas deixando a saia subir provocantemente propositalmente. Isso também serve como protesto aos bundões que metem a mao no bolso quando bem entendem. Carmem olha fitamente o sol envergonhado daquela manhã dominical: meu coraçao agora faca outrora sofre descalço a vergonha de ser. Beijos, meu irmão. Judas na proxima encarnaçao.

Juana Dobro

Modelo Panoramico

2010-12-01T14:51:00.000-08:00

Ela ficava sempre ali sentada na ponta do balcão como se esperasse algum tipo de atitude, mas tudo lhe era dado como espera. Sem dúvida a noite facilita algumas coisas. Tem dias que, como um cachorro quando se assusta com a chuva noturna, ela temia a meia noite. E no infinito só via a beleza que se ocultava nos olhos alheios aos seus. Era outono aquele tempo e não se via mar onde ela morava. A cama desarrumada descascava nos pés a madeira envelhecida. Tanto quanto quem nela se deitava: que se era jovem nos anos mas velha nas feridas. Por isso de sua aparência rugosa e hostil. Se dizia feliz naquela época em que sentava entre a janela florida e a penteadeira de mogno na qual preferia não encostar (era costume nao tirar o brilho do lustro). Já tinha passado das 17:00 hrs e percebeu que chorava diante do filme meloso que se soubesse não o teria visto. Ninguém deveria suportar os clichês da vida adulta. Rá! Risos são indispensáveis. E aí nesse ponto ela sempre toma a sabia decisão mesma de sempre: partir, com um ou dois soluços apenas.

Juana Dobro

A Ferida

2010-10-23T09:22:00.001-07:00

“Esta noite… esta chuva… estas reticências. Sei lá.

Quem seria capaz de abrir o peito e mostrar a ferida? De dizer o nome? De lembrar, sequer lembrar, o rosto?

Quem seria capaz de contar a história? De chamar o maior amigo, ou melhor, o inimigo, e dizer:

— Estou me sentindo assim, assim, assim…

A humanidade está necessitando, urgentemente, de afeto e milagre. Mas não sabe onde estão as mãos, nem os deuses. E, quando souber, vai achar que as mãos e os deuses são de mentira. Os olhos de todos estarão cheios de medo, os olhos das jovens raparigas, os olhos, os braços, o ventre e as pernas das jovens raparigas, receosos de pagar com os quefazeres do sexo.

Nesta noite, com esta chuva, as jovens raparigas não são importantes. Apenas uma tem importância. Mas quem seria de todo livre e descuidado, a ponto de dizer o seu nome? De pensar o seu nome? Você diria em público o nome da Amada? E suportaria ouvi-lo? Não, não; o nome dela, em sua boca ou na dos outros, é tão proibido como sua nudez (dela). Não há diferença.

E por que você não se transforma no homem banal, que se encharca de álcool, para apregoar a desdita? Seria mais fácil. Talvez alguém lhe chamasse de porco e você revidasse com um soco no rosto, um só rosto, de todo o Gênero Humano. Viria a polícia, que simplifica tudo, generalizando. E tudo se transformaria em notícia: “Preso o alcoólatra, quando injuriava e agredia a Família Brasileira, na pessoa de um sócio do Country”.

Há poucos minutos, em meu quarto, na mais completa escuridão, a carência era tanta que tive de escolher entre morrer e escrever estas coisas. Qualquer das escolhas seria desprezível. Preferi esta (escrever), uma opção igualmente piegas, igualmente pífia e sentimental, menos espalhafatosa, porém. A morte, mesmo em combate, é burlesca.

Uma pergunta, que não tem nada a ver com o corpo desta canção. Quem saberia discriminar o ódio do amor? Ninguém. Os psicologistas e analistas têm perdido um tempo enorme.

Ontem à noite, voltando para casa, senti-me espectador de mim mesmo. E confesso que, pela primeira vez, não achei a menor graça. Saíra, pela primeira vez, de óculos e o porteiro do edifício me recebeu com esta agradável pergunta:

— Que é que houve? O senhor está mais velho?

Tirei os óculos e, fitando-o, esperei as desculpas. Mas o homem continuou:

— O que é que houve? De ontem para cá, o senhor envelheceu.

Tinha pensado que, sem os óculos…

Não estou escrevendo para ninguém gostar ou, ao menos, entender. Estou escrevendo, simplesmente, e isto me supre: contrabalança, quando nada. Esta noite, esta chuva — e poderia escrever as coisas mais alegres, esta noite. Neruda, coitado, as mais tristes.

Só há uma vantagem na solidão: poder ir ao banheiro com a porta aberta. Mas isto é muito pouco, para quem não tem sequer a coragem de abrir a camisa e mostrar a ferida.

(Antonio Maria, em “Com vocês Antônio Maria”).

Me conceda uma valsa...

2010-10-20T16:38:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=3UYEZnhnVCg

POEma

2010-10-18T13:18:00.000-07:00

Só

Não fui, na infância, como os outros
e nunca vi como outros viam.
Minhas paixões eu não podia
tirar de fonte igual à deles;
e era outra a origem da tristeza,
e era outro o canto, que acordava
o coração para a alegria.

Tudo o que amei, amei sozinho.
Assim, na minha infância, na alba
da tormentosa vida, ergueu-se,
no bem, no mal, de cada abismo,
a encadear-me, o meu mistério.

Veio dos rios, veio da fonte,
da rubra escarpa da montanha,
do sol, que todo me envolvia
em outonais clarões dourados;
e dos relâmpagos vermelhos
que o céu inteiro incendiavam;
e do trovão, da tempestade,
daquela nuvem que se alteava,
só, no amplo azul do céu puríssimo,
como um demônio, ante meus olhos.

Edgar Allan Poe (Tradução de Oscar Mendes)

Soberania

2010-10-07T09:34:00.000-07:00

Manoel de Barros

Naquele dia, no meio do jantar, eu contei que tentara pegar na bunda do vento — mas o rabo do vento escorregava muito e eu não consegui pegar. Eu teria sete anos. A mãe fez um sorriso carinhoso para mim e não disse nada. Meus irmãos deram gaitadas me gozando. O pai ficou preocupado e disse que eu tivera um vareio da imaginação. Mas que esses vareios acabariam com os estudos. E me mandou estudar em livros. Eu vim. E logo li alguns tomos havidos na biblioteca do Colégio. E dei de estudar pra frente. Aprendi a teoria das idéias e da razão pura. Especulei filósofos e até cheguei aos eruditos. Aos homens de grande saber. Achei que os eruditos nas suas altas abstrações se esqueciam das coisas simples da terra. Foi aí que encontrei Einstein (ele mesmo — o Alberto Einstein). Que me ensinou esta frase: A imaginação é mais importante do que o saber. Fiquei alcandorado! E fiz uma brincadeira. Botei um pouco de inocência na erudição. Deu certo. Meu olho começou a ver de novo as pobres coisas do chão mijadas de orvalho. E vi as borboletas. E meditei sobre as borboletas. Vi que elas dominam o mais leve sem precisar de ter motor nenhum no corpo. (Essa engenharia de Deus!) E vi que elas podem pousar nas flores e nas pedras sem magoar as
próprias asas. E vi que o homem não tem soberania nem pra ser um bentevi.

O amor e a mídia

2010-10-02T19:11:00.001-07:00

“Uma das maiores realizações que se espera da vida é a paixão, um encontro amoroso intenso, pleno. O problema é que não temos segurança dele. Quanto mais me apaixono, maior o risco de me iludir. A paixão — do grego pathos, que designa a situação em que sou passivo (em oposição à ação) e minha razão fica inibida — não é boa juíza de caráter ou de relações. O encontro emocional intenso pode dar errado. Sua base pode ser frágil. Por isso, parece necessário cada pessoa construir o sentido de sua vida (seu ‘eixo’) sozinha, e balizar a relação com o outro por essa prévia definição pessoal. (…) A mídia fala muito em paixão e pouco em amor. O amor sempre aparece como algo menor que a paixão. O coração não dispara. Parece coisa de velho. Não assitimos a histórias de amor, só de paixão. Talvez esteja na hora de começarmos a contar histórias de amor, não só de enganos. Aprendemos a viver escutando narrativas. É hora de pensar que ‘foram felizes para sempre’ só é possível com o amor, não com o fulgor passional.”

Renato Janine Ribeiro, “A insuportável liberdade do amor”

Fragmentos sobre a vida

2010-10-02T18:11:00.000-07:00

“- Sinto que minha vida diária não tem importância, que eu deveria estar fazendo algo diferente. Por quê?
- Quando estiver comendo, coma. Quando sair para um passeio, ande. Não diga “eu deveria estar fazendo algo diferente”. Quando estiver lendo, dê a isso a sua atenção completa, seja um romance policial, uma revista, a Bíblia, seja o que for. Atenção completa é atenção completa e, portanto, não há essa de “eu deveria estar fazendo algo diferente”. Só quando estamos desatentos é que surge o sentimento de “pelo amor de Deus, eu tenho de fazer alguma coisa melhor”. Se dá atenção completa quando está comendo, isso é ação. O importante não é o que fazemos, mas se podemos dar a isso total atenção. Por atenção, não quero dizer algo que aprendemos através de concentração na escola ou na empresa, mas observar com nosso corpo, nossos nervos, nossa visão, nossos ouvidos, nossa mente, nosso coração _inteiramente. Se fizermos isso, haverá uma mudança enorme em nossa vida. Algo exigirá toda nossa energia, vitalidade, atenção. A vida exige essa atenção a todo minuto, mas fomos tão treinados em desatenção que procuramos sempre escapar da atenção para a desatenção. Dizemos “como é que vou observar? Eu sou preguiçoso”. Seja preguiçoso, mas totalmente atento à preguiça. Seja totalmente atento à desatenção. Saiba que está totalmente desatento. E quando souber que está inteiramente atento à desatenção, estará atento.”

Trecho do livro “A Humanidade Pode Mudar?”, do pensador indiano Jiddu Krishnamurti (1895-1986).

circuitos

2010-09-29T19:43:00.001-07:00

“Um homem apaixonado pelo céu andava o tempo todo de rosto para cima, a contemplar as mutáveis configurações das nuvens e o brilho distante das estrelas.

Nesse embevecimento, não viu uma trave contra a qual topou violentamente com a testa. Um amigo zombou da sua distração,dizendo que quem só quer ver estrelas acaba vendo as estrelas que não quer.

Espírito previdente, esse amigo vivia de olhos postos no chão, atento a cada acidente do caminho. Por isso não pôde ter sequer um vislumbre da maravilhosa fulguração do meteoro que um dia lhe esmagou a cabeça.”

(José Paulo Paes, “Altos e Baixos”)

Li isso hoje... adorei!!! Viva Millor!!!

2010-09-29T19:30:00.000-07:00

“Há muito tempo me desinteressei pelo futebol. Foi quando comecei a ver aqueles latagões, ganhando fortunas e tratados como odaliscas, não conseguirem dar um passe certo no meio do campo — sem qualquer pressão do adversário. Como artista plástico, tratado daquele jeito, eu morreria de vergonha se não pintasse uma capela Sistina por semana.” (Millôr Fernandes, 1984)

Entao: pergunte ao pó?

2010-09-28T16:54:00.001-07:00

“Histéricos, nus e famintos
tragados pelas ruas negras da madrugada a procura
de um pico raivoso,
Hipsters angelicais queimando-se pela primitiva ligação celestial
Nos dínamos chocantes das engrenagens da noite,
Miseráveis e esfarrapados com olhos sagrados nas alturas do fumo
Na escuridão do topo das cidades contemplando jazz...”

C. F. A. - Natureza Viva

2010-09-27T11:23:00.000-07:00

Como você sabe, dirás feito um cego tateando, e dizer assim, supondo um conhecimento, faria quem sabe o coração do outro adoçar um pouco até prosseguires, mas sem planejar, embora planejes há tanto tempo, farás coisas como acender o abajur do canto depois apagar a luz mais forte, criando um clima assim mais íntimo, mais acolhedor, que não haja tensão alguma no ar, mesmo que previamente saibas do inevitável das palmas molhadas de tuas mãos, do excesso de cigarros e qualquer coisa como um leve tremor que, esperas, não transparecerá em tua voz. Mas dirás assim, por exemplo, como você sabe, sim como você sabe, a gente, as pessoas, infelizmente têm, temos, essa coisa, emoções, mas te deténs, infelizmente? o outro talvez perguntaria por que infelizmente? então dirás rápido, para não desviar-te demasiado do que estabeleceste, qualquer coisa como seria tão bom se pudéssemos nos relacionar sem que nenhum dos dois esperasse absolutamente nada, mas infelizmente, insistirás, infelizmente nós, a gente, as pessoas, têm, temos - emoções. Meditarias: as pessoas falam coisas, e por trás do que falam há o que sentem, e por trás do que sentem há o que são e nem sempre se mostra. Há os níveis-não-formulados, camadas imperceptíveis, fantasias que nem sempre controlamos, expectativas que quase nunca se cumprem, e sobretudo emoções. Que nem se mostra. Por tudo isso, infelizmente, repetirás, insistirás, completamente desesperado, e teu único apoio seria a mão estendida que, passo a passo, raciocinas com penosa lucidez, através de cada palavra estarás quem sabe afastando para sempre. Mas já não sou capaz de me calar, talvez dirás então, descontrolado, e um pouco mais dramático, porque meu silêncio já não é uma omissão, mas uma mentira. O outro te olhará com seus olhos vazios, não entendendo que teu ritmo acompanharia o desenrolar de uma paisagem interna, absolutamente não-verbalizável, desenhada traço a traço em cada minuto dos vários dias e tantas noites de todos aqueles meses anteriores, recuando até a data, maldita ou bendita, ainda não ousaste definir, em que pela primeira vez o círculo magnético da existência de um, por acaso banal ou pura magia, interceptou o círculo do outro.No silêncio que se faria, pensas, precisarás fazer alguma coisa, como colocar um disco ou ensaiar um gesto, mas talvez não faças nada, porque ele continuará te olhando com seus olhos vazios, no fundo dos quais procuras, mergulhador submarino, o indício mínimo de um tesouro escondido para que possas voltar à tona com um sorriso nos lábios e as mãos repletas de pedras preciosas. Mas nesse silêncio que certamente se fará, talvez acendas mais um cigarro, e com a seca boca cerrada, sem nenhum sorriso, evitarias o mergulho para não correres o risco de encontrar uma fera adormecida...

- CAIO F.

Contra, dizendo Crumb!

2010-09-24T11:58:00.001-07:00

Difícil trazer algo novo quando tanta coisa já foi dita e redita sobre a passagem do Crumb pelo Brasil. O que se pode diferenciar é o olhar de cada um. Muitos jornalistas e muitas pessoas que passaram pela Flip este ano o fizeram pelo interesse irreverente na obra de Robert Crumb. Quando eu soube da confirmação dele fiquei histérica na busca de uma forma de chegar à Parati. Ônibus, carro, avião, dinheiro, trabalho, filha, pousada, tempo, espaço. Nada que a força de vontade não supere. Muitas vezes já me senti uma mulher crumbiana (fortinha). E é nessa ótica feminina que eu sempre fui fã das obras desse quadrinista. Sabe aqueles sentimentos que as mães têm quando vão ver um show do Roberto Carlos no ginásio de esportes da cidade?! Assim eu fico quando leio o Crumb. Enquanto Roberto Carlos enxerga o coração dessas mães, Crumb também fala, ao seu modo, à auto-estima feminina.Sou um pouco suspeita para comentar a respeito, mas tudo bem, pois se a noite de amores é inevitável, então o negócio é relaxar e gozar! Confesso que nunca fui uma fã de carteirinha dele, até bem pouco tempo. Meus amigos sempre comentavam e diziam que eu era tão perfeita fisicamente que só mesmo o Crumb podia ter me desenhado! Hahaha..., todo escritor aumenta um pouquinho o enredo. No entanto, só fui começar a entender seus livros de verdade quando vi o documentário sobre sua vida. É incrível como um sujeito que tinha tudo para dar errado, conseguiu se sair tão bem na vida! Vai lá, o cara é extravagante e meio estrela também, mas eu dou razão para ele! É um tanto chato ser rodeado de pessoas e jornalistas de chocadeira que sequer o conhecem como sua obra exige. Ademais, é sempre bom lembrarmos que - bem ou mal - a obra é uma extensão do artista, ainda que Barthes contradiga essa máxima.No século XIX, Honoree de Balzac exaltava a mulher de trinta, dando origem ao termo "balzaquiana", que em resumo mostra que a mulher chegou no seu auge; da obra de Crumb nasceu também um padrão de beleza: a mulher crumbiana! Esta, uma mulher forte, decidida e com a qual machinho nenhum vem "se meter à besta". A antítese às figurinhas macabras que povoam o Fantástico Mundinho da moda e às bonequinhas presentes na tevê e no cinema. A mulher crumbiana é tudo o que toda mulher que se ama sonha em ser! Aliás, imagina só que foi ele quem fez a capa para o disco "Cheap Thrills" da Janis Joplin! Tudo bem que ela não passou dos 27, mas o que vale, além de sua voz para sempre calçada no coração da humanidade, é a forma carinhosa como Crumb a retratou. Que honra maior uma mulher poderia querer?!
Pessoalmente, ainda sinto que meus amigos exageravam quando me chamavam de crumbiana, até porque sou uma simples mortal, jornalista e mãe de família, apaixonada por tudo o que faço. Mas o fato me fez conhecer e admirar esse autor a ponto de me tornar uma ávida apreciadora de seu trabalho. Tive o prazer de vê-lo na última FLIP e acreditem, ele foi um legítimo cavalheiro. No entanto, até onde eu pude perceber, a imprensa preferiu cutucar a onça com vara curta, criticaram sua postura e deixaram a desejar nas entrevistas. Eles já sabiam que ele era antissocial e sequer souberam respeitar isso, afinal misantropos e sopas são coisas muito semalhantes: comem-se pelas beiradas! Em tudo quanto é canto a gente lê que ele tratou os repórteres com frieza e esculhambou os fotógrafos até não poder mais. Agora convenhamos, o cara se enfiou em um remoto cantinho lá na França para justamente se manter longe de todo esse frenesi. Não quero criticar os jornalistas (estaria dando um tiro no próprio pé), mas é um fato consumado que o sistema os imbeciliza e acaba com profissionais que poderiam fazer muito mais do que supõe-se sua vã formação. É sempre bom lembrar que o Crumb vem de uma geração de idealistas e sempre será lembrado como um ícone da contracultura. Está certo que hoje o cara é um idealista frustrado, mas ainda assim, continua sendo um artista ímpar. Outra coisa interessante foi ver que em determinados momentos, quando perguntado sobre o que achava de determinado novo talento, ele sempre respondia que nem sabia quem era, e boa parte da imprensa usava isso como munição para achincalhá-lo. Ora bolas, ele estava no seu direito! Afinal, ele é o Crumb!Enfim lá estava eu sentada diante dele, sua mulher Aline Kominski (legitima personagem), o não menos talentoso Gilbert “Freak” Shelton e sua esposa Lora Fountain. Mandei a ver com minhas perguntinhas que renderam algumas matérias por aí. Lá vai:

Logo de inicio quando lhe perguntaram sobre sua opinião acerca do trabalho da nova geração de quadrinistas como o de Dash Shaw, ele responde que não conhece. Gilbert também. Aline justificou o fato com a ausência deles a esse mundo midiático. Quando foi questionado por retratar a América ele comentou duramente que o rosto da América hoje é “ugly, very ugly”, porque se tornou um estado fascista, e por mais que algum grande estadista queira ou tente mudar isso, as forças destrutivas são muito maiores. Depois explica qual é a relação da sua vida pessoal com o Genesis: “nenhuma”. Ele só tentou retratar a história de uma forma mais cômica. Disse que gosta dos mitos, da riqueza dessas histórias, de Sodoma e Gomorra, dos mistérios antigos. Ao lhe perguntar sobre a cantora Aracy Cortes e a escolha dela para fazer parte da coletânea composta por Crumb, intitulada “Hot Woman”, o escritor citou sua paixão pelos discos de 78 rotações e ainda acrescentou: “se alguém tiver algum disco para vender, eu compro”. No restante da entrevista eles mantiveram a pose o e caráter característicos, proporcionando risadas e muita franqueza e objetividade. “É bizarro participar da Flip”, comentou Crumb, “Não quero ser levado a sério”, conclui. “Eu não conheço nenhum jovem”, respondeu Shelton quando questionado sobre a nova juventude e as influências massivas da mídia. “Mercado competitivo? Você deve estar zoando...”, disse ironicamente Crumb depois de ser interrogado pelo mediador, o jornalista Sérgio Dávila. Drogas, barbas, folk music, mulheres... Alguém sempre acabava caindo nessas questões com os dois que respondiam quase caricaturadamente com feições e gestos engraçados. Além de todo essa papo, Crumb citou muito sua família. Sua filha, também desenhista, e seu neto. Todos, hoje, morando na França. “Voltar para os EUA? Eu não! Tenho vergonha de ser americano. Tenho vergonha até de morar no planeta. Nós estamos todos encrencados”. E para completar, já que a festa era literária, eles não gostam de ficção, estão tentando ler os clássicos e admiram livros de jornalismo investigativo. No final do bate papo eles elogiaram a cidade de Paraty e confessaram que só vieram para o Brasil porque suas esposas os convenceram. Adoraram nosso guaraná! Interessante. “Só não se esqueçam, eu sou um artista do século XIX”. “Draw or die”.

Juana Dobro

São duas horas da madrugada de um dia assim

2010-09-12T06:38:00.000-07:00

No meio da multidão. O riso afogava o grito do suicidio agudissimo na sua face. "Eu nao quero isso!" Essa dor fixada como um calo na minha alma. Essa dor está sempre ali. Ora Bebo, ora danço, ora amo, ora choro. Oras, essa dor nao se esgota em mim. Os desejos oscilam: entre zero e mil. Kilometros por hora. Aí caio na angustia dessa arma sem esporas. Devo pedir a Deus que me permita lhe conhecer? Devo aceitar esse destino tao belo como um conto de fadas daqueles que se contam para a criança ninar? Não sei se a alegria faz parte de mim fora do dia-a-dia. Se eu sou uma pessoa amarga. Se eu sou uma pessoa contente. Prepotente. Feliz ou infeliz. Não convém jamais julgar o que não podemos julgar, amém. Sabe o que é o amor pra mim? É a novidade, a invençao, o inexplicável. O acaso. A supresa que liga o momento lúcido à fantástica ilusão. Eia coisa (...), embora eu queira nao sei de nada mais. Estou rouca. Acho que o tempo passou para mim. Ninguém pôde me enxergar. Espero que você entenda e nunca desista. Minha carcaça não é bondade, embora a verdade sempre mentirá para você. Entretanto, em mim o sentimento é pleno. Venha, venha. Só reconheça o perigo de um universo em chamas. Não convém jamais julgar o que nao podemos julgar, amém.

Juana Dobro

Se há tempo para descansar

2010-09-01T18:49:00.001-07:00

“Nunca é tarde para começar”. É cedo para começar? É tarde para terminar. É tarde para ser cedo demais, espera. O tempo tão efêmero cronologicamente o fizemos seres condicionados a ele. Tudo é sempre uma questão de perspectiva. Quando era jovem, embora ainda o seja, pensava que já o era e que quando estivesse hoje não o mais seria. Não dá para questionar essas coisas. Sei de Cora, sei de Hilda, sei de tantos compositores de tempos binários, trinários e quaternários. Sei que há tempos que me escravizei por ti, passado, presente, futuro.
Se sorrisos me caracterizam hoje, esse eterno hoje sempre será.
Nunca é tarde para acabar. Espera-se, passa. Então devo amar?
Não me mato pelo tempo que me afasta da juventude, ele cria em mim algo menos temporário e mais eterno que luzes agudas na veia. Sei que ainda lembro de seus desejos escuros. Mas quero outros desejos que me contemplem o bem estar. Pois se há tempo que ele seja curto quanto o vento e longo no sofá.
Depois de tudo me fiz mãe e o tempo nunca mais me consumirá.

Juana Dobro

Embriaguem-se

2010-08-27T04:41:00.001-07:00

É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso.

Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.

E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, à vega, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: “É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso” Com vinho, poesia ou virtude, a escolher”.

Charles Baudelaire

OS HOMENS OCOS

2010-08-27T04:37:00.000-07:00

T. S. Elliot

"A penny for the Old Guy"
(Um pêni para o Velho Guy)

Nós somos os homens ocos
Os homens empalhados
Uns nos outros amparados
O elmo cheio de nada. Ai de nós!
Nossas vozes dessecadas,
Quando juntos sussurramos,
São quietas e inexpressas
Como o vento na relva seca
Ou pés de ratos sobre cacos
Em nossa adega evaporada

Fôrma sem forma, sombra sem cor
Força paralisada, gesto sem vigor;

Aqueles que atravessaram
De olhos retos, para o outro reino da morte
Nos recordam - se o fazem - não como violentas
Almas danadas, mas apenas
Como os homens ocos
Os homens empalhados.

II

Os olhos que temo encontrar em sonhos
No reino de sonho da morte
Estes não aparecem:
Lá, os olhos são como a lâmina
Do sol nos ossos de uma coluna
Lá, uma árvore brande os ramos
E as vozes estão no frêmito
Do vento que está cantando
Mais distantes e solenes
Que uma estrela agonizante.

Que eu demais não me aproxime
Do reino de sonho da morte
Que eu possa trajar ainda
Esses tácitos disfarces
Pele de rato, plumas de corvo, estacas cruzadas
E comportar-me num campo
Como o vento se comporta
Nem mais um passo

- Não este encontro derradeiro
No reino crepuscular

III

Esta é a terra morta
Esta é a terra do cacto
Aqui as imagens de pedra
Estão eretas, aqui recebem elas
A súplica da mão de um morto
Sob o lampejo de uma estrela agonizante.

E nisto consiste
O outro reino da morte:
Despertando sozinhos
À hora em que estamos
Trêmulos de ternura
Os lábios que beijariam
Rezam as pedras quebradas.

IV

Os olhos não estão aqui
Aqui os olhos não brilham
Neste vale de estrelas tíbias
Neste vale desvalido
Esta mandíbula em ruínas de nossos reinos perdidos

Neste último sítio de encontros
Juntos tateamos
Todos à fala esquivos
Reunidos na praia do túrgido rio

Sem nada ver, a não ser
Que os olhos reapareçam
Como a estrela perpétua
Rosa multifoliada
Do reino em sombras da morte
A única esperança
De homens vazios.

V

Aqui rondamos a figueira-brava
Figueira-brava figueira-brava
Aqui rondamos a figueira-brava
Às cinco em ponto da madrugada

Entre a idéia
E a realidade
Entre o movimento
E a ação
Tomba a Sombra
Porque Teu é o Reino

Entre a concepção
E a criação
Entre a emoção
E a reação
Tomba a Sombra
A vida é muito longa

Entre o desejo
E o espasmo
Entre a potência
E a existência
Entre a essência
E a descendência
Tomba a Sombra
Porque Teu é o Reino
Porque Teu é
A vida é
Porque Teu é o

Assim expira o mundo
Assim expira o mundo
Assim expira o mundo
Não com uma explosão, mas com um suspiro.

O grau do amor

2010-03-31T10:15:00.000-07:00

“do infinito do mar ao infinito do céu,
E, sonhando só com vocês, contemplo no fundo
O amor que sinto no meu ser mais profundo.
Ao lado deste amor, doce, forte, pungente,
Este imenso mar é pequeno e impotente.”

A quem devo pedir que na minha vida se repita a felicidade? Nunca mais?
Nunca. Não, tudo se foi neste ultimo dia de carnaval. Quando nada parecia ser certo, quando pudemos perceber que a ida de Dani para Júpiter tinha influenciado intensamente no nosso amor. Eu desde pequena fui precoce em muitas coisas, por outro lado tenho um atraso incrível em relação a outras coisas importantes. Já não importa. A alegria me dói. Depois meus olhos ficam úmidos. Eu sou uma mortal, lembrei. Estou tentando publicar um texto sobre o grau do amor. Eu nunca imaginei que as medidas fossem tão longe e que eu deveria ter prestado mais atenção nas formulas matemáticas ao invés de persistir na lógica. Se para mim tudo é tão insolúvel agora necessito de soluções. Mas corre nessas suas veias um sangue que não se soma. Não é o número o alimento do espírito moço. Esse esforço de nadar contra a corrente tira sua força vital. Alguns dirão: “todo mundo...”, como forma de consolo. Livrai-me disto senhor. A culpa me enraizou. Se você é infeliz agora, tome uma providência agora, entendeu? Assim eu sou. Eu existo numa sequencia de agoras. Estou viva agora e não sacrifico essa hora pelo dia de amanhã. Jamais o farei.
Pois bem, se pareço rude é porque o sou. Sempre que permiti algo, perdi mais do que isso. E meu coração dói a ignorância humana. Fui traída tantas vezes através da fé. É por isso que me vêem pessimista, embora eu não seja. Eu sou um animal. Minha alma é de bicho e não de gente. Não quero ser gente.
E numa batalha de inglórias eu perdi a única verdade que me restava. Guarde-a bem com você.
Eis que de repente fiquei agora mesmo com saudade de um cão que eu tive na minha infância, o Tobi. E me lembro bem do que aprendi com ele. O horrível dever é ir até o fim. Depois de entregar-se totalmente. O que me salva é a solidão. Beijos pequena. Não mais. Não me toque mais não.

Sou

2010-02-04T10:20:00.000-08:00

Sou o que sabe não ser menos vão
Que o vão observador que frente ao mudo
Vidro do espelho segue o mais agudo
Reflexo ou o corpo do irmão.
Sou, tácitos amigos, o que sabe
Que a única vingança ou o perdão
É o esquecimento. Um deus quis dar então
Ao ódio humano essa curiosa chave.
Sou o que, apesar de tão ilustres modos
De errar, não decifrou o labirinto
Singular e plural, árduo e distinto,
Do tempo, que é de um só e é de todos.
Sou o que é ninguém, o que não foi a espada
Na guerra. Um esquecimento, um eco, um nada.

Jorge Luis Borges, in "A Rosa Profunda"

Às manchas da solidão

2009-11-08T15:02:00.000-08:00

Fechada no meu canto com os gritos ocos dos suicídios, nenhum foi capaz de ouvir as pulsações que me permitem o amor pela vida. Ninguém amou mais do que eu nesta casa. Não é preciso conhecer meu corpo para me sentir verdade. E nesse cálice de sangue podem até me confundir com um assassino. Talvez se tivessem olhos às pessoas teriam talhado essas madeiras. Não é ouro o que brilha em mim. (neste momento você se aproxima e me vê jogado no chão chorando suado de beber o vinho derramado sobre minha camisa branca, você pega o copo de minha mão e bebe, enche novamente e bebe) O silencio fala no lugar da imensidão de idéias repousadas que ficaram num passado esquecível. Que tudo se desintegre na medida que meus sentimentos se consomem. Pouco me importa que você veja meus lamentos. O que levou contigo é muito maior do que o que por aqui permaneceu. E não há tempo que cure a covardia de um homem. Os sermões do mundo me cansam. Estendo as mãos brancas e ainda quentes para que essa chuva de domingo molhe e refresque minha ilusão. (é meio dia, toca o sino, todos sentam sobre a mesa e sorriem como de costume) Para os que me vêem desequilibrado eu não creio que existam numa margem de paixões. Não me conhecem, ninguém, senão eu, me conhece. Então eu me tranco diante do real-ilusório e me escondo na minha imaginação. Como alguém que tivesse tudo o que precisasse para viver com a boca seca, sem água, só sal, suas aventuras nocivas. Vejo-te lavando as mãos. Não tenho nada pra lhe dizer. Porque tudo que eu pude ouvir foi o barulho do meu parto quando nasci e já deveria saber: os braços do destino em mim se fechavam. Hoje sinto desejos em certos braços quentes, mas nada posso fazer com esses vasos quebrados. Meu calor derrete minha’lma, são de barro. Mesmo assim eu atiro minhas palavras pela janela, junto com as lembranças de dor e raiva e o gosto amargo da minha saliva cansada. Eu vejo tudo fosco à minha frente. A menina sonhadora que tanto traçou seus passos, sempre sorrindo. Louca, como diziam as vozes fracas. Não eram com estradas que eu sonhava. Jamais me passou pela cabeça o abandono dos meus valores. Sumir e percorrer caminhos em busca da felicidade. Eu logo percebi que fora dos limites do meu lar só encontraria decepção. Também cedo percebi que a solidão me alimentava. Mas eu não posso deixar que o vazio escape pelos meus poros. É aqui que eu comungo. Só assim posso cultuar a vida e saboreá-la obscenamente como uma criança pura deitada num gramado verde. É a minha escuridão, repleta de cores próprias que nunca, nunca serão vistas pelos Outros.

Na academia com Madonna

2009-10-07T09:21:00.000-07:00

Uma história verdadeira de tempos fabulosos. Eu bati na janela errada. Naquela casa obscurecida por densas trepadeiras. Vi um sorriso do outro lado. Precisávamos tanto um do outro que eu pude sentir um respiro de alívio entre seus dentes brancos e fracos. Sempre me permiti o acaso, por isso ele sempre me contemplou. E não há sentimento mais sublime que o da amizade. O homem da janela me fascina porque me ajuda a subir essa escada vacilante que nos traz um aconchego no final do dia. Nós que já percorremos os esgotos mais imundos desse mundo suburbano nos encontramos na superfície imaginária da vida. Os dois estavam sem meias no meio da multidão, por isso se compreendiam tão bem. Enquanto as suas se encharcavam, as minhas já nem mais existiam. Momentos-instantes que nos fazem únicos e parecidos. Que dia é hoje? 6 ou 7. 8? Não importa. Vamos comemorar duplamente. Tem coisas que acontecem uma vez na vida, e outras uma vez no ano. Está ficando velho demais para dormir paciente sob o sono que se move lento. Chegará onde quiser, eu afirmo. Vamos inventar outros capítulos. E Deus é testemunha que nós não sabíamos o que procurávamos nesse bosque. Nem queremos saber o motivo. Apenas sentir o recurso de que podemos dar esse grito. Tranqüilizou-nos. Ganhei um presente, e o retibuo. – Feliz aniversário, lhe digo, meu Amigo.

O céu

2009-09-15T19:40:00.000-07:00

Da morte nada sei. Hoje ainda respiro. Se a alegria me vem, sonho. Quando há dor, realidade. É triste perder alguém que se ama, ver a ultima imagem viva. Eu vago por esse campo que pra mim sempre foi um vazio. Eu gostaria de poder morrer por alguns segundos. Fecharia os meus olhos lentamente e cronometraria 20 minutos de apagão. Donde estoy yo? Pelo silencio da alma sobrevive a ausência do corpo. Como posso viver amando meu corpo? É difícil conceber a existência. Eu o vi chorando de medo. E quando via nos olhos da vida que já não existia esperança e que nada mais lhe pertencia, doía. Se há um Deus nesse mundo eu acredito. Porque no amor também creio sem o ter visto ou sentido. E mesmo sem ter certeza disso. Alguém, por favor, segure estas mãos e sufoque este momento. O escuro me pertence. Noites interrogativas que me abraçam confortavelmente. Nossa Senhora nos proteja. Poe uma longa e colorida cena para essa despedida. Não permitas, não permitas. Dê-me essa angustia. E que ele parta livre do pecado da dor. Com um peito manchado de vermelho. Ora sangue, ora amor. Cinco minutos refletidos no espelho que se quebra. Não me abandone nunca. Eu não entendo a solidão. Permaneça, pois eu já vi tanto ódio derramando nesse copo dessa mesa de jantar desse meu lar. Não é fácil mesmo. Mas eu guardo comigo a lição mais linda que você me deixou: sempre sensível. Eu vou caprichar. Eu vou.

Carmem, 301

2009-08-28T19:29:00.000-07:00

Acabou a musica, pode ir embora.
Vestiu-se e foi desaparecendo naquela noite escura. Soube naquele momento que não deveria ser o único a sofrer de insônia. Essa voz também a perturbava. Nada parece exclusivo nessa estúpida vida. E digo estúpida também para as boas gozadas que le ocorrem em pleno dia. Não só de pão vive o homem. Ao menos, se a mulher lhe ensinaria. E se só a desprezo, ela o diria: que assim permaneça a pétala crua ferida. Não é por dor que calo seu desejo. Tenho um tempo a cumprir e que se cumpra dessa face senão outra poderosa e rouca toma vez deste lugar.
Foi assim que se sucedia. Um vinha, outro ia, um vinha, outro ia. Não se fez valsa, muito menos tango. O compasso deve no mínimo ser binário. Com ela não. Ela percorria qualquer melodia como quem borda ponto a ponto com uma agulha dura e grossa. Foi então que um, apenas um daqueles soldados falou o que foi a primeira palavra pronunciada e ouvida, direcionada a a, à Ela. E mais algumas letras. “Tinha tudo para dar certo”. Ela o sorriu e disse baixo, suficiente para não ser ouvida nem por ninguém: eu, Macabéia.

Por serem capazes

2009-07-22T19:05:00.000-07:00

"Não, Arturo, nunca houve um mar. Você sonha e deseja, mas atravessa a terra desolada. Nunca verá o mar de novo. Era um mito em que certa vez acreditou. Mas tenho de sorrir, porque o sal do mar está no meu sangue e podem existir dez mil estradas sobre a terra, mas nunca irão me confundir, pois o sangue do meu coração sempre voltará para a bela fonte"

John Fante – Pergunte ao Pó

Inlolupiaveis seres estramunos

2009-07-10T20:52:00.000-07:00

Perdi minha alma
caiu por ai
se encheu de lama
e até goma de mascar jogaram em cima dela

Nacionalista que era
que foi um dia
quando ainda estava em minha posse
minha alma verde amarela

Hoje colho os olhos que plantei
antes que virem ilusões
os matei

Aí ói surucucu do mato
Me sufoque pro mundo
Para esse mundo que só vê o que é exato

Eu nao perdoo
a falta de amor
porque amor é coisa pouca
que se acha jogado em qualquer cama
Mas que sobrevive aos poucos
elementos nulos
dos suburbios humanos

O ocuo

2009-07-10T18:53:00.000-07:00

Perplexo. Assusto-me com os vultos que me perseguem. Eis que a muito tempo seus valores não são mais os nossos. Eu o educaria bem depressa. Mas sendo depressa com pressa não poderia. Posso então bater as botas com meu pobre coração esbugalhado e poucas pessoas sentirão isso e isso me deixa mal. Inquieta. Jésuis me salve desse pranto. Ando evitando as palavras. Alma oca. Você ja passou um tempo sem sentir nada? Absoluto vazio? Os sentimentos do mundo cansaram de sufocar e alegrar esse corpinho pegajoso que minha mãe fez tão bonitinho e ordinário pro mundo? Entao entre para o clube do vácuo. O vácuo que não é o marido da vaca nem marido de ninguem. Aqui no vácuo só cabem aqueles que mesmo sozinhos ainda não se sentem suficientemente sós como gostariam. Chega de livros, filmes, discos, msn, orkut, novelas, pensamentos, imaginações, abstrações. É a morte da alma. Da alma virtual também. Aí o professor pergunta pro aluno: que é que tua mãe faz? Ela é substituta. Substituta do que? Substituta da minha tia que é prostituta. A vida é dura. "A vida é crua." Inovar já é ultrapassado demais para alguém qualquer como eu. E foi assim que os papéis permaneceram em branco. Sem manchas, sem tintas. Sem cinzas de cigarro, sem absolutamentes. Aqui jazem meus eus. Entre mil flores e bosques plantados por esses heróis imigrantes. Sem mais saudades.

SEXTA-FEIRA NEGRA - david goodis

2009-07-01T18:39:00.000-07:00

“-deus do céu - disse ele, porque mesmo com o sobretudo ainda estava tremendamente frio, e sorriu ao recordar que fora exatamente por isso que deixara a universidade, porque aqueles invernos da filadélfia eram simplesmente demais para ele. lembrou de um dia tão deplorável quanto um dia pode ser sem chuva ou neve, mas um dia frio e cinzento com a obscuridade suspensa sobre céus e ruas, e então decidiu que não precisava enfrentar aquele tipo de clima, mesmo que gostasse da atmosfera da universidade e das coisas que aprendia lá. portanto arrumou seus pertences e pegou um trem, usufruindo a luxúria que é cair fora de alguma coisa na qual não se tem mais interesse. mas agora não havia como cair fora, havia apenas fuga. e há uma enorme diferença entre cair fora e fugir.”

SEXTA-FEIRA NEGRA - david goodis - p. 11

Quando Hilda grita às galinhas...

2009-06-06T19:00:00.000-07:00

GOSTOSA!

2009-06-05T18:13:00.001-07:00

O copo caiu de sua mão, estilhaçou. Não jorrou sangue de sua alma pecadora. Ela ri da vida que lhe cabe. Com os sentimentos brinca, prostitui-os. Sai de cena quando quer respirar.
É por isso que eu confio com dificuldade nela. Porque a dor vem a ela como neve e vai dela como fogo. É um mito sensitivo. Contávamos as notas daquele dia de trabalho. Uma por uma miudeza de números tão chatos de se somar. Se não fosse por aquele dinheiro nunca estaríamos seduzindo essa infelicidade. É o desapego que me cabe nos pensamentos do dia. E nós íamos de ia em ia sem saber que você sabia onde isso iria chegar.
Estrada Velha. Pedi a ela para não se assustar com o que eu lhe disse. Afinal, nem sempre a verdade se concretiza. Sabemos bem o gosto do alimento que nos agrada o paladar. Pálidas! Contornamos as situações e voltamos caladas. Não foi medo não. É que o cabelo dela estava oleoso. (“Não gosto de sair com os cabelos oleosos. Sinto-os pesando meu corpo.”) Higiene é essencial para mulheres como nós. E como nós não somos amigas íntimas eu nunca soube se tudo tinha dado certo. Foi uma tentativa. A primeira delas.
Mas eu devo admitir que é bom demais da conta ser dona do mundo. Desde que ficamos famosas nas páginas vermelhas, minha vida tem se tornado muito mais estúpida e gostosa!

Um trecho de algumas notas em algum subsolo

2009-06-01T18:49:00.000-07:00

O fim dos fins, senhores, é não fazer nada, absolutamente nada. A inércia contemplativa é preferível seja ao que for. Assim pois, viva o subsolo! Se bem, que eu tenha dito antes que invejava o homem normal até a derradeira gota da minha bílis, quando o vejo tal qual é, renuncio ao ser normal (não cessando todavia de ter inveja dele). Não! não! apesar de tudo o subsolo vale mais. Lá ao menos se pode… Ah! cá que minto de novo! Minto, porque sei, tão claramente quanto duas vezes dois são quatro, que não é o subsolo que vale mais, mas algo muito diferente a que aspiro, mas que não posso descobrir. Para o diabo o subsolo!

Se eu pudesse crer ao menos numa só palavra do que escrevo aqui! juro‑vos, senhores, que não creio em uma só palavra, em uma única e miserável palavrinha! Ou melhor dizendo: creio, talvez, mas sinto no mesmo momento, suspeito, não sei por quê, que minto descaradamente.

‑ Mas, nesse caso, por que escreveu tudo isto? ‑ perguntareis certamente.

Que teríeis dito se eu vos tivesse encerrado durante quarenta anos, sem fazer nada, e se, decorrido esse tempo, eu fosse visitar‑vos no vosso subsolo para verificar no que vos tínheis tornado?

Bem que eu gostaria de vos ver lá! Pode‑se deixar durante quarenta anos um homem só e sem ocupação?

“Mas não é vergonhoso, não é humilhante!” ‑ me direis talvez, meneando a cabeça, com desprezo, ‑ “Você tem sede de vida, mas quer resolver as questões vitais por meio de mal‑entendidos lógicos. E que obstinação! Que impudência com isso!

Mas tem medo, apesar de tudo. Você diz inépcias, mas sente‑se feliz com elas. Diz insolências, mas tem medo e se desculpa. Declara que não receia ninguém, mas busca as nossas boas graças. Você nos assegura que range os dentes, mas graceja ao mesmo tempo, para nos fazer rir. Sabe que as suas sentenças não valem nada, mas parece muito satisfeito com a sua literatura. É possível que você tenha sofrido, mas não tem nenhum respeito pelo. seu sofrimento. Há certa verdade em suas palavras, mas falta‑lhes pudor. Sob a ação da vaidade mais mesquinha, você traz a sua verdade t para a praça pública, expõe‑na no mercado, para alvo de chacota. Você tem alguma coisa a dizer, mas o temor faz‑lhe escamotear a última palavra, pois é insolente, mas não audaz. Gaba a sua consciência, mas não é capaz senão de hesitação, porque embora sua inteligência trabalhe, seu coração está emporcalhado pela libertinagem; ora, se o coração não é puro, a consciência não pode ser clarividente, nem completa. E como você é importuno, como é molesto! Que palhaçada, a sua! Mentira tudo isso! Mentira! Mentira!”

Todas estas palavras, fui eu quem mas “, evidentemente. Elas também provêm do subsolo. Durante quarenta anos, prestei atenção por uma pequena fenda a esses discursos. Eu próprio os compus, pois não tinha outra coisa a fazer. Por isso foi‑me fácil decorá‑los e imprimir‑lhes; uma forma literária.

Mas, pudestes crer, verdadeiramente, que eu ia imprimir tudo isto e vo‑lo dar para ler? E eis ainda o que não compreendo: por que me dirijo a vós, chamando‑vos de “senhores”, como se fósseis leitores meus? Não se publicam, não se dão a ler a ninguém as confidências que eu me preparo para fazer aqui. EU, em todo o caso, não sou suficientemente forte para agir assim, e, de resto, não vejo a necessidade disso. Mas, vede, veio‑me alma fantasia, e quero realizá‑la custe o que custar. Eis do que se trata:

Entre as lembranças que cada um de nós possui, há algumas que não contamos senão aos nonos amigos. Há outras ainda que não confessaremos nem mesmo aos nossos amigos, que não repetiremos senão a nós mesmos, e aliás, sob o signo do segredo. Mas existem enfim coisas que o homem não consente nem em confessar a si mesmo. No curso de sua existência, todo homem honesto acumulou dessas lembranças suficientemente. Direi mesmo que seu número é tanto mais importante, quanto o homem é mais honesto. Eu, em toda o caso, não faz muito tempo que me decidi a me lembrar de certas antigas aventuras minhas; até aqui, evitei‑as, e não sem um tanto de inquietação. Ora, agora, quando as evoco e quero mesmo anotá‑las, agora tenho a prova: é possível ser franco e sincero, ao menos cara a cara consigo mesmo, e poder‑se‑á dizer toda a verdade? Observarei a este propósito que Heine assegura que não podem existir autobiografias exatas, e que o homem mente sempre, quando fala de si mesmo.. Rousseau, com seu ponto de vista, certamente nos enganou nas sua Confissões e mesmo deliberadamente, por vaidade. Estou certo de que Heine tem razão: compreendo muito bem que nos possamos sobrecarregar de crimes abomináveis, apenas por vaidade, e compreendo também o que pode ser esse sentimento. Mas Heine tinha em vista as confissões públicas; ora, eu não escrevo senão para mim sozinho e declaro de lima Vez por todas que, se pareço dirigir‑me ao leitor, é simplesmente iam processo de que me sirvo para maior facilidade. Não é senão uma forma, uma forma vazia; e quanto aos leitores, não. os terei jamais. já o declarei.

Não quero ser incomodado em nada na redação das minhas notas. Não observarei nenhuma ordem, nenhum sistema. Escreverei simplesmente o que me lembrar.

Mas vós poderíeis me pegar na palavra desde o começo e me perguntar: se é verdade que não pensa em seus leitores, por que então combina consigo mesmo ‑ e no papel ‑ ainda! ‑ que não observará nenhuma ordem, nenhum sistema, que registrará o que lhe passar pela cabeça, etc.? Por que se explica? Por que essas desculpas ?

Pois bem! eis aí! é assim!

Há, de resto, aí, um caso psicológico interessante. É possível que eu seja muito simplesmente um covarde. Mas é possível também que imagine diante de mim um público, a fim de não perder o sentido das ‑conveniências. É possível ter milhares desses motivos…

Mas há ainda outra coisa: por que, em suma, pus‑me a escrever?’ Se não é para o público, não posso evocar minhas lembranças sem as lançar ao papel?

Com efeito, mas quando estiverem fixadas no papel, adquirirão um aspecto mais solene. Isto me constrangerá, julgar‑me‑ei melhor e meu estilo ganhará. Demais, é possível que isto me traga certo consolo. Assim, hoje, estou particularmente oprimido por uma lembrança longínqua; surgiu em mim muito nitidamente há alguns dias, e, desde então, me persegue sem tréguas, como um desses motivos musicais que não pretendem vos largar. Ora, é preciso absolutamente que eu me desembarace dela. Tenho centenas de recordações desse gênero; mas uma delas às vezes desperta de súbito e me agarra pela garganta. Eu imagino, não sei mesmo por quê, que se a registrar, ficarei livre. Por que não tentaria?

E depois, enfim, eu me aborreço e nunca faço nada. Escrever as lembranças é um trabalho. Diz‑se que o trabalho torna o homem bom e honesto. É então uma oportunidade que se me oferece…

Fiódor Dostoiévski

Embriagada

2009-05-29T06:35:00.000-07:00

Somos ainda muito pequenos. Tememos a própria morte tanto quanto tememos a morte do outro. Nada mais do que o sangue. Ninguém vê com clareza os fatos que me ocorrem. Eu os vejo. Vejo essa areia morta pelo deserto e me faz perceber o que é imortal em mim.
Eu não dormi bem esta noite. Não ando bem de saúde. A minha dor é o ódio de um pesadelo que não se contentou em me matar. Quer comer cru cada pedaço de meu corpo. Como se minha vida estivesse exposta numa vitrine de açougue. Meu corpo mutilado ainda tem forças. É a energia vital da “mãe-coisa” que se abre em mim constantemente. Sim, sou mãe. Sou mulher.
Eu entro no carro. A porta se fecha. Sinto uma súbita angústia, fadiga, que me percorre os caminhos do dia.
Agora, ainda cansada recolho os destroços da guerra. Ainda encontro tentativas de assombro pela estrada. Eu ando de joelhos sobre o chão. Rastejo a ignorância da humanidade. Poucas vezes me senti frágil. Estou frágil.
Isso é mérito aos ouvidos do assassino de memórias. Por quê você não sabe sonhar, quer carregar os meus sonhos (...). Sinto muito, vai levar consigo as minhas derrotas. É por isso que carregas uma dor maior que a minha. A dor do ódio eu não sinto. E assim cheguei ao trabalho. Meus olhos doem, minha cabeça. Se existe um Deus nesse mundo que rege e guarda-nos o que Ele espera de mim?
Na hora do almoço, eu me sinto melhor. Acho que é o desabafo da vida que me resgata ao mundo. Em momento nenhum me senti distante da minha verdade. Eu sei de tudo e não me preocupam suas acusações. Me molesta sim ter dormido, uma noite sequer ao seu lado. Me enraivece tê-lo amado um dia. Amor banal. Preciso dar mais valor aos meus sentimentos. O bastante para viver.
Quanto ao presente embrulhado em cetim que me foi dado. Desse presente não esquecerei. Tampouco quero-o pra mim. Creio que não me fará bem. As minhas meias estão cerzidas até a cocha. Isso me incomoda meu amor. Você pode tocar as minhas pernas, mas não busca soluções. Embora não tenha sido essa a foto do desespero. Foi nela que mergulhamos juntos. O pássaro que me chamou no meio da noite, perdido na sala de visitas do meu coração, era você pequeno. Não voe para muito longe. Seja sensato e busque o mesmo paraíso que um dia me pertencerá. Segure meus cabelos. Ou continue sua jornada para um bosque mais bonito. Encontrarás rosas perfumadas. Perfume que embriaga os adeuses. Eu preciso de valores, que a mim não foram dados. Rezo pela discórdia que criei entre meus "eus". Abstraio-me e respiro.
A noite chega e com ela seu alento. Eu aguardo anciosa pela pouca atenção que me pertence. Permaneço só ao me deitar. Essa solidão cruel me embala a escuridão. Me refugio no aconchego de minha filha (vida). Tenho medo, mas não temo nada. "Eis a vida, virem-se com ela".
Um belo dia, gostaria de te dar minha mão e sair por ai.

A complicada arte de ver

2009-05-27T18:47:00.001-07:00

Rubem Alves

Ela entrou, deitou-se no divã e disse: "Acho que estou ficando louca". Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. "Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões - é uma alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto."

Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes Elementales", de Pablo Neruda. Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou assombro: 'Rosa de água com escamas de cristal'. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver".

Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física.

William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê". Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo.

Adélia Prado disse: "Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra". Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.

Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. "Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios", escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da experiência chamada "satori", a abertura do "terceiro olho". Não sei se Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que escreveu: "Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se abriram".
Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam. Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, "seus olhos se abriram". Vinicius de Moraes adota o mesmo mote em "Operário em Construção": "De forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo naquela mesa - garrafa, prato, facão - era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um operário em construção".

A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos, nomes de ruas - e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.

Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: "A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar para elas".

Por isso - porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver - eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar "olhos vagabundos"...

O texto acima foi extraído da seção "Sinapse", jornal "Folha de S.Paulo", versão on line, publicado em 26/10/2004.

Muito bom!

2009-05-16T10:59:00.000-07:00

O marido, ao chegar em casa no final da noite, diz à mulher que já estava deitada:
- Querida, eu quero amá-la.
A mulher, que estava dormindo, com a voz embolada, responde:
- A mala... ah não sei onde está não! Use a mochila que está no maleiro do quarto de visitas.
- Não é isso querida, hoje vou amar-te.
- Por mim, você pode ir até Júpiter, até Saturno e até à p.q.p, desde que me deixe dormir em p
desde que me deixe dormir em paz porra!

Azur

2009-05-05T16:17:00.001-07:00

Induzida pela solidão individual
dou risada do mundo
que dá risada de mim
Se eu fosse água (...)
Não fosse só a água
que corre dentro de mim
Imaginasse o todo
completo e robusto
do meu ser
não seria
Esta pata choca
Sem identidade própria
Sem uma razão
óbvia
de ser assim.

DESCONEXO-ME

2009-04-30T05:15:00.001-07:00

As vezes ando entre a cozinha e minha cama
Choro para não sentir frio
É um fio muito tênue
na desgraça caio em graça
Você me pergunta:
Qual é a sua doença?
Está na sua boca
entreaberta
lendo meu texto
como se me soubesse
Há em ti desejos que também não conheces
Acaricio sua mão
Deverias sabê-los
Olho para fora na noite vazia
Esta mesma noite também aparece assim para você?
A morte dá calafrios nos meus seios
Num bar contarás esta história
O grito louco das gaivotas
Nunca vai permitir-te ser minha inspiração
Mas juntos alimentaremos os vermes do lodo
Que o sono os possui
nós não

Temperamental

2009-04-30T05:12:00.000-07:00

Tudo sempre me pareceu tarde demais ou cedo demais. Nunca vivi no ponto. Vocês donas de casa, fazedoras de bolos e quitutes, sabem muito bem da dificuldade de acertar o ponto. Quando eu era jovem achava que ja era tarde para me aventurar ou que era cedo demais para eu arriscar tudo e cair na vida. Maldita insuficiência. Isso sufoca sim. Falta ar. Dá desmaios. Depressões, quedas de cabelo, chatices. E mulherices. Aí isso eu tenho de sobra. Vontade de vomitar nos peitos dessa gostosona que fica desfilando aqui na frente de casa. As estações do ano eram contínuas na minha vida. Nunca percebi diferenças, mas sempre me senti crua, mal passada. Hoje, mais velha (estou com 43 anos), dois filhos, um esposo e um ex-esposo, me sinto tostada. Dura feito pedra.
Eu estava no supermercado. Precisamente na prateleira de papel higiênico. "Gostosa", ouvi alguem susurrando atrás de mim. Nunca havia recebido elogio algum. Nem dos meus maridos, namorados, filhos. Eu nunca fui bonita. Nunca fiz academia. Nunca usei maquiagem. Mas sempre fui vaidosa, engraçado. O moço era muito bonito. Devia ter uns 30 anos. Descaradamente, ele pegou um pedaço de papel e enfiou no bolso traseiro da minha calça. Eu não gritei. Embora, tenha ficado assustada. Permaneci estática. Um arrepio nervoso. Roberto, 45632356.

Marguerite Duras e duras juras do meu desejo

2009-04-28T17:36:00.000-07:00

O homem atlântico

«Vais avançar. Vais andar como costumas quando estás sós e pensas que alguém está a olhar para ti, Deus ou eu, ou este cão ao longo do mar, ou esta gaivota trágica face ao vento, tão só frente ao objeto atlântico.

(...)

És a extensão do mar, a extensão destas coisas seladas entre si pelo teu olhar.

O mar está à tua esquerda neste momento. Ouves o barulho dele misturado com o do vento.

Em lances intermináveis, avança em direção a ti, em direção às colinas da costa.

Tu e o mar, para mim são um todo, um só objeto, o do meu papel nesta aventura. Também eu olho para o mar. Tens de olhar como eu, como eu olho, o mais que posso, em vez de ti.

Saíste do campo da câmara.

Estás ausente.

(...)

Só a tua ausência fica, agora já sem nenhuma espessura, nenhuma possibilidade de nela abrir um caminho, de nela sucumbir de desejo.

(...)

Ficaste no estado de teres partido. E fiz um filme da tua ausência.

(...)

À noite fui para aquela sala do rés-do-chão que dá para o parque, fui para ali onde fico sempre no mês trágico de Junho, esse mês que inaugura o inverno.

Tinha varrido a casa, tinha limpo tudo como se fosse antes do meu funeral. Estava tudo limpo de vida, isento, vazio de sinais, e depois disse para comigo: vou começar a escrever para me curar da mentira de um amor que acabou em mim.

(...)

E depois comecei a escrever.

(...)

É assim que permaneces face a mim, na doçura, numa provocação constante, inocente, impenetrável.

No entanto continuam a existir em volta dos teus olhos, sempre, estas imensidades que rodeiam o olhar e esta existência que te anima no sono.

Continua também esta exaltação que me vem por não saber o que fazer disto, deste conhecimento que tenho dos teus olhos, das imensidades que os teus olhos exploram, por não saber o que escrever sobre isso, o que dizer, e o que mostrar da sua insignificância original.

(...)

Tu não sabes, embora ja tenha percebido.

Desde o primeiro instante.

I'M YOUR MAN (Leonard Cohen)

2009-04-24T20:02:00.000-07:00

If you want a lover
I'll do anything you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you
If you want a partner
Take my hand
Or if you want to strike me down in anger
Here I stand
I'm your man

If you want a boxer
I will step into the ring for you
And if you want a doctor
I'll examine every inch of you
If you want a driver
Climb inside
Or if you want to take me for a ride
You know you can
I'm your man

Ah, the moon's too bright
The chain's too tight
The beast won't go to sleep
I've been running through these promises to you
That I made and I could not keep
Ah but a man never got a woman back
Not by begging on his knees
Or I'd crawl to you baby
And I'd fall at your feet
And I'd howl at your beauty
Like a dog in heat
And I'd claw at your heart
And I'd tear at your sheet
I'd say please, please
I'm your man

And if you've got to sleep
A moment on the road
I will steer for you
And if you want to work the street alone
I'll disappear for you
If you want a father for your child
Or only want to walk with me a while
Across the sand
I'm your man

If you want a lover
I'll do anything that you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you

Pequeno poema

2009-04-16T05:31:00.000-07:00

A impaciencia infinita é o meu desejo
quando muito penso, já não possuo
Mas eu ardo as vezes também sinto
Instinto amor extinto
É possivel que meu orgulho de alma
venha a sofrer com este simples confronto
Não me vês, mas sente
Assopre um pouco mais
Que este xale vira seda
e logo cai sobre meus ombros
Queria pode beijar-te além do tempo
e te confessar menina que sou
Só que esse mesmo sopro
A leve resistencia do sopro do vento
pode parecer provocar nela
uma luta interior
Pois ainda resta-lhe um espirito
apaixonado e violento
Eu necessito o excepcional
e quando me aproximo demasiado da terra
queimo um pouco o coração do homem
que consegue enxergar
nos meus olhos amargos
um pouquinho do meu lar
de pedras

VERSOS ÍNTIMOS

2009-04-08T04:30:00.000-07:00

Augusto dos Anjos

Vês?! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão — esta pantera —
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Hombre, gracias

2009-04-03T07:05:00.000-07:00

Ele tentou e conseguiu: tirou ouro do carvão. Pensando melhor, quem não é um acaso na vida? E foi assim. Enquanto o mundo representa com obediência o papel de ser, ele, embora não parecesse, não fazia parte dessa corja. Creio que se reconhece um homem por isso, pelo quanto ele pode surpreender uma mulher. Surpresas boas, por favor. Não é difícil representar. Todos representamos diversos papéis ridículos, educados, silenciosos, enfim. Poucos são puros. E ao falar de pureza, falo da sinceridade de cada um. De poder se ver pleno. “Nada é melhor do que tudo”, ouvia isso enquanto dirigia. Muito bem. A gente pensa demais. Com isso, teme demais. Eu ainda acredito nos sentimentos (expressividade). Meio cafona isso. E contraditório. Porque temos de ser hedonistas no dia-a-dia. Achar esse equilíbrio é a peça chave. Eu busco sempre o convívio com pessoas inteligentes, letradas, mas não é aí que encontro. Encontro sempre na simplicidade. Não digo simplicidade material. Alguém com alma. Neste momento, estendeu sua mão e me ajudou. Sem julgamentos. Segurou-me e confundiu a minha dor. Me desculpem, tropecei na verdade. Agora é ela que carrego comigo. E nela que eu me apoiarei. Na certeza de que o amor nos permite muito (seja sofrimento, seja contemplação). Assim entrego as minhas mãos à todos ou àquele que me enxergar sensível. Nada é mais lindo que a sensibilidade. O choro, o riso. Na plenitude do significado. Agora, com minha atual falta de nobreza, digo, e não me orgulho: minha mágoa com o mundo escureceu minha franqueza. Hoje não sei amar, mais ainda tenho o desejo. Dos homens que eu tive não quero lembranças. Nem mágoas nem esperanças. Distância de mim. Minha bengala ainda são meus sonhos. Sonhos pornográficos.

A thousand kisses deep (Leonard Cohen)

2009-03-30T16:06:00.000-07:00

For Those Who Greeted Me *)

1. You came to me this morning
And you handled me like meat.
You´d have to live alone to know
How good that feels, how sweet.
My mirror twin, my next of kin,
I´d know you in my sleep.
And who but you would take me in
A thousand kisses deep?

2. I loved you when you opened
Like a lily to the heat.
I´m just another snowman
Standing in the rain and sleet,
Who loved you with his frozen love
His second-hand physique -
With all he is, and all he was
A thousand kisses deep.

3. All soaked in sex, and pressed against
The limits of the sea:
I saw there were no oceans left
For scavengers like me.
We made it to the forward deck
I blessed our remnant fleet -
And then consented to be wrecked
A thousand kisses deep.

4. I know you had to lie to me,
I know you had to cheat.
But the Means no longer guarantee
The Virtue in Deceit.
That truth is bent, that beauty spent,
That style is obsolete -
Ever since the Holy Spirit went
A thousand kisses deep.

5. (So what about this Inner Light
That´s boundless and unique?
I´m slouching through another night
A thousand kisses deep.)

6. I´m turning tricks; I´m getting fixed,
I´m back on Boogie Street.
I tried to quit the business -
Hey, I´m lazy and I´m weak.
But sometimes when the night is slow,
The wretched and the meek,
We gather up our hearts and go
A thousand kisses deep.

7. (And fragrant is the thought of you,
The file on you complete -
Except what we forgot to do
A thousand kisses deep.)

8. The ponies run, the girls are young,
The odds are there to beat.
You win a while, and then it´s done -
Your little winning streak.
And summoned now to deal
With your invincible defeat,
You live your life as if it´s real
A thousand kisses deep.

9. (I jammed with Diz and Dante -
I did not have their sweep -
But once or twice, they let me play
A thousand kisses deep.)

10. And I´m still working with the wine,
Still dancing cheek to cheek.
The band is playing "Auld Lang Syne" -
The heart will not retreat.
And maybe I had miles to drive,
And promises to keep -
You ditch it all to stay alive
A thousand kisses deep.

11. And now you are the Angel Death
And now the Paraclete;
And now you are the Savior's Breath
And now the Belsen heap.
No turning from the threat of love,
No transcendental leap -
As witnessed here in time and blood
A thousand kisses deep.

September 21, 1998

Um presente-surpresa, fantastico!

2009-03-30T15:12:00.000-07:00

Que a vida humana é apenas um sonho outros já disseram, mas também a mim esta idéia persegue por toda a parte. Quando penso nos limites que circunscrevem as ativas e investigativas faculdades humanas; quando vejo que esgotamos todas as nossas forças em satisfazer nossas necessidades, que apenas tendem a prolongar uma existência miserável; quando constato que a tranqüilidade a respeito de certas questões não passa de uma resignação sonhadora, como se a gente tivesse pintado as paredes entre as quais jazemos presos com feições coloridas e perspectivas risonhas - tudo isso me deixa mudo. Meto-me dentro de mim mesmo e aí acho um mundo! Mas antes em pressentimentos e obscuros desejos do que em realidade e ações vivas. E então tudo paira a minha volta, sorrio e sigo a sonhar, penetrante adiante no universo.
Que as crianças não sabem o porquê de desejarem algo, todos os pedagogos estão de acordo. Mas que também homens feitos se arrastem como crianças, titubeando sobre a face da terra, e, exatamente como elas, não saibam de onde vêm e para onde vão, até mesmo que não têm um fim determinado para suas ações, igualmente governados por biscoitos, balas e chibatas, ninguém faz gosto em acreditar. Quanto a mim, parece-me que não há realidade mais palpável do que essa.
Concordo de boa vontade, até porque sei o que vais me dizer a respeito disso, que são exatamente essas as pessoas mais felizes. Essas mesmas que, como crianças, vivem o dia-a-dia sem pensar no futuro, arrastam suas bonecas por aí, vestem-nas, despem-nas, e voltam cheias de respeito diante da gaveta onde a mamã chaveia os bombons, e quando logram êxito, enfim, fazendo com que ela os dê, devoram-nos estufando a boca e gritando: Mais!...Sim, estas é que são criaturas felizes! A coisa também vai bem para aqueles que dão um título imponente para seus trabalhos vagabundos, ou até para seus sofrimentos, e os descrevem como obras gigantescas em prol da salvação e da prosperidade do gênero humano... Feliz daquele que consegue proceder assim! Mas aquele que reconhece em sua humildade onde tudo isso vai parar, quem vê quão gentil é o burguês ao ornamentar seu jardinzinho e elevá-lo a categoria de paraíso; quem tem noção de como o infeliz se arrasta infatigável pelo caminho, sob seu fardo, interessado apenas em contemplar por um minuto a mais a luz do sol – este, asseguro, também é tranqüilo e, ao construir um mundo dentro de si, é feliz do mesmo jeito por ser humano. E então, por mais limitado que esteja em seus movimentos, ele mantém no coração a doce sensação de liberdade, sabendo que poderá deixar o seu cárcere quando quiser.

GOETHE

Tão simples,tão igual, tão complexa é a relação humana

2009-03-27T15:00:00.000-07:00

"O que busco na fala é a resposta do outro. O que me constitui como sujeito é minha pergunta" J. Lacan

LET´S GO

2009-03-26T18:39:00.000-07:00

Mas é preciso ter força, é preciso ter raça
É preciso ter gana sempre
Quem traz no corpo a marca
Maria, Maria, mistura a dor e a alegria
Mas é preciso ter manha, é preciso ter graça
É preciso ter sonho sempre
Quem traz na pele essa marca
Possui a estranha mania de ter fé na vida

Pincel na mão do bobo

2009-03-19T18:50:00.001-07:00

Toda vez que tento me dar bem eu me fodo. No pior sentido e mais grosso que a palavra pode trazer. Na melhor intenção do ser pagão, que comete o crime e lava as mãos. Sou apenas um humano preso no esgoto. Ao menos não fedo, seu azedo.
Um dia desses acabei dormindo muito mais do que devia. Quando acordei estava em um prédio muito alto, mas muito mais alto do que poderia ser possivel. Nunca mais dormi depois disso. Passei a deixar a luz acesa. Não por medo não. Eu sei que você está pensando bobeira a meu respeito. Seu merda. Já ouviu falar em ambição? É recreio agora, deixe para responder depois. Tome seu suco de laranja mecânica. É só uma suposição. Eu estou bem longe dali. Foi por isso que pude ver algo que ninguém mais viu. Um imenso balão de gás. Alguma pobre criancinha desgraçada perdeu o balão assim que o ganhou. Nem todos são acariciados no amor individual. Eu faço parte dos perdedores. Loseres. E o balão viajou galáxias, rodopiou ventos fortes e foi fotografado por vários ufólogos maneirissimos da pequena cidade de Vagina. Já viram aviões. Mas a graça não é essa, dá pra entender? A imensidão me assusta por isso fico pensando que são objetos inúteis na atmosfera dos valores meus. Quero ser pescadora de sonhos alheios. Pescarei o seu. Eu quero proteger esta casa de tudo que está abaixo dela. Até das almas penadas. Não gosto de ocultismo. Vamos nos exibicionar. Cortem os cabelos, tirem as roupas e mostrem o que há por trás dessa manta roxa que a vovó fez para o mundo se cobrir. Chorem como eu e amem, amém. Puta que o pariu, cmabolwieusba. É domingo todo dia em mim. Esta terra é de comer. Um dia desses virarei santa. Minha Mãezinha abençoará todos os imbecis do planeta com um copo de água pura. Da fonte. Eu serei luz e todos dependerão de mim. Porque no meu ventre gerei verdade, mesmo que nunca ninguém pode acreditar. Não verás o ar se não tocares o mar. Deita-te sobre o véu que era pra ser azul que eu derramo em ti minha baba horrorosa. Não é martírio não. É luto pela cegueira do meu coração.

ATRÁS DA PORTA (chorando com chico)

2009-03-19T18:47:00.001-07:00

Quando olhaste bem nos olhos meus
E o teu olhar era de adeus
Juro que não acreditei, eu te estranhei
Me debrucei sobre teu corpo e duvidei
E me arrastei e te arranhei
E me agarrei nos teus cabelos
Nos teu peito, teu pijama
Nos teus pés ao pé da cama
Sem carinho, sem coberta
No tapete atrás da porta
Reclamei baixinho
Dei pra maldizer o nosso lar
Pra sujar teu nome, te humilhar
E me vingar a qualquer preço
Te adorando pelo avesso
Pra mostrar que ainda sou tua
MULHER

Severina

2009-03-18T16:11:00.000-07:00

Eu presenciei as cenas. Embora não seja uma atriz dramática. Fui uma expectadora ilusão. Não me amem, não me permitam isso. Tem sangue na minha roupa. Eu pequei e não encontro o maldito perdão. Melhor assim. Vivo agora semi-nua no oco da irrazão.

O Cara Coroa (por Fabio Biondo)

2009-03-15T19:09:00.000-07:00

O feio é diferente do bonito
O cinza é diferente do colorido
A diferença pode estar na cor
Na forma, na maneira que se informa
No desejo que se pede
Na maneira que se perde
No peito que aperta
Na vida que se acerta
Na falha que se aceita
Aceita assim que a luz da lua
É menos intensa que a do sol
E que nas noites intensas
Você não faz falta
Mas ainda falta eu te dizer

Canto eu /canta você

2009-03-03T10:55:00.000-08:00

Porque tenho pouca coragem quando devo ter muita
E muita quando devo ter pouca
Sou paradoxalmente rouca
Tenho uma perna que tenta andar
Enquanto a outra descansa
Para além do acaso
Onde estiver
o destino não me agarada como raiz

Dele nasce o julgamento
E é só o que dizem ao meu respeito
Há uma podridão de valores
Invertidos
enrustidos
Irresistiveis

Perversão da pérola do meu suave climax

Eu perdi o desejo que arde
em verdade pura

Na troca ganhei algumas fatias instantâneas

Nunca senti-me tão ausente de mim
Como me sinto na deriva da arte dilascerante de tentar amor
Monalisa do sorriso fraco

Ao meu beijo tua vida me saía
Como num trabalho paciente do peão
Eis a fuga do espírito individual

Estamos todos doentes por nos sentirmos doentes

Assim foram feitos os tecidos opacos e sem cor
Grandes e bonitos demais para mim

AO DESEJO (ultimo desejo)

2009-03-01T16:13:00.000-08:00

por Hilda Hilst

Quem és? Perguntei ao desejo.
Respondeu: lava. Depois pó. Depois nada.

I
Porque há desejo em mim, é tudo cintilância.
Antes, o cotidiano era um pensar alturas
Buscando Aquele Outro decantado
Surdo à minha humana ladradura.
Visgo e suor, pois nunca se faziam.
Hoje, de carne e osso, laborioso, lascivo
Tomas-me o corpo. E que descanso me dás
Depois das lidas. Sonhei penhascos
Quando havia o jardim aqui ao lado.
Pensei subidas onde não havia rastros.
Extasiada, fodo contigo
Ao invés de ganir diante do Nada.

II

Ver-te. Tocar-te. Que fulgor de máscaras.
Que desenhos e rictus na tua cara
Como os frisos veementes dos tapetes antigos.
Que sombrio te tornas se repito
O sinuoso caminho que persigo: um desejo
Sem dono, um adorar-te vívido mas livre.
E que escura me faço se abocanhas de mim
Palavras e resíduos. Me vêm fomes
Agonias de grandes espessuras, embaçadas luas
Facas, tempestade. Ver-te. Tocar-te.
Cordura.
Crueldade.

III

Colada à tua boca a minha desordem.
O meu vasto querer.
O incompossível se fazendo ordem.
Colada à tua boca, mas descomedida
Árdua
Construtor de ilusões examino-te sôfrega
Como se fosses morrer colado à minha boca.
Como se fosse nascer
E tu fosses o dia magnânimo
Eu te sorvo extremada à luz do amanhecer.

IV

Se eu disser que vi um pássaro
Sobre o teu sexo, deverias crer?
E se não for verdade, em nada mudará o Universo.
Se eu disser que o desejo é Eternidade
Porque o instante arde interminável
Deverias crer? E se não for verdade
Tantos o disseram que talvez possa ser.
No desejo nos vêm sofomanias, adornos
Impudência, pejo. E agora digo que há um pássaro
Voando sobre o Tejo. Por que não posso
Pontilhar de inocência e poesia
Ossos, sangue, carne, o agora
E tudo isso em nós que se fará disforme?

Existe a noite, e existe o breu.
Noite é o velado coração de Deus
Esse que por pudor não mais procuro.
Breu é quando tu te afastas ou dizes
Que viajas, e um sol de gelo
Petrifica-me a cara e desobriga-me
De fidelidade e de conjura. O desejo
Esse da carne, a mim não me faz medo.
Assim como me veio, também não me avassala.
Sabes por quê? Lutei com Aquele.
E dele também não fui lacaia.

Um brinde à rotina

2009-02-12T04:54:00.000-08:00

E eu caibo
É meu copo
Sem mil lascas

Entre o desejo
Invado
Sua alma cálida

Cachorro
Chamo-o a mim
Sem danificar
Esta erva fina

Desço-lhe
As meias
E tu desces sobre mim

Para que o mundo veja
As galáxias rodopiem
Nossos risos condenam
A dor, passado

É amor
De verdade
E não descrevo
Pois não há palavra nesta intensidade
Vejam bem

E se ando nessas parreiras
Nunca foi por vontade
Pode ser merecimento

Nós devoramos os crocodilos
Aqui jazem jazidos

Pois agora nos permitimo-nos
Um infinito azul
Seja céu
seja mar (e as piegas estrelas.........)

Eu te abraço
Em dobro
E confesso
Nunca amei

Outro

Com a mesma certeza

Minhas perguntas
Têm respostas

Ó pai
Ó Pai

Fecham-se os medos.

Lá na terra dos clichês

2009-01-03T05:00:00.000-08:00

Ainda enquanto caminhava na contramão e insistia na dor pura de estar só suas mãos deixaram de sustentar o peso da vida. Não foi por segundos, minutos ou momentos. Não houveram sequer intenções. Ninguém implorou, chorou ou estendeu as mãos. Tudo permaneceu em silencio, em palavras quietas. E se tropeço nos clichês mais banais é porque agora meu mundo é assim.

Não se sopraram os clarinetes, nem se estenderam as rezas.

Assim se fez.

Poema lindo e sem titulo (autoria de Roberta, minha querida amiga)

2008-12-14T13:32:00.000-08:00

Não tenho foto
Nem faculdade
Nem historia

Sou frio
Velho
E arisco

Moro no mato

No quarto
Na escuridão de mim

No quinto
É o jeito de viver

Se choro, é que já sorri por tudo
Se burro, é porque cansei de aprender
“intelectuar” por ai

Meu pulmão preto
resultado da vivência
do contato com seres que se consomem
Que morrem e matam

Que fumam e se estilizam
Que bebem e sorriem

Que choram e mentem
Enganam-se e viram gente

Só é o meu lugar

O quarto pode ser o quinto
E é só lá que me vejo

Feliz e no aconchego
E sem essas rimas normais
Que me cansam
Assim como as pessoas que vejo

E as que me olham
As imundas que invejam
As bonitas que sorriem
E as burras felizardas
As corpudas cheias de vento
E silicone

E meu cérebro preto
resultado de tudo que já vi.
E não compreendi, nem quero mais
Alias, nem o quero mais!!!

ANA CRISTINA CÉSAR

2008-12-08T07:41:00.000-08:00

Aventura na Casa Atarracada

Movido contraditoriamente
por desejo e ironia
não disse mas soltou,
numa noite fria,
aparentemente desalmado;
- Te pego lá na esquina,
na palpitação da jugular,
com soro de verdade e meia,
bem na veia, e cimento armado
para o primeiro a andar.

Ao que ela teria contestado, não,
desconversado, na beira do andaime
ainda a descoberto: - Eu também,
preciso de alguém que só me ame.
Pura preguiça, não se movia nem um passo.
Bem se sabe que ali ela não presta.
E ficaram assim, por mais de hora,
a tomar chá, quase na borda,
olhos nos olhos, e quase testa a testa.

2008-12-08T07:36:00.000-08:00

ESPELHO

Sou prata e exato. Eu não prejulgo.
O que vejo engulo de imediato
Tal qual é, sem me embaçar de amor ou desgosto.
Não sou cruel, tão somente veraz —
O olho de um deusinho, de quatro cantos.
O tempo todo reflito sobre a parede em frente.
É rosa, com manchas. Fitei-a tanto
Que a sinto parte de meu coração. Mas vacila.
Faces e escuridão insistem em nos separar.

Agora sou um lago. Uma mulher se inclina para mim,
Buscando em domínios meus o que realmente é.
Mas logo se volta para aqueles farsantes, o lustre e a lua.
Vejo suas costas e as reflito fielmente.
Ela me paga em choro e agitação de mãos.
Sou importante para ela. Ela vai e vem.
A cada manhã sua face reveza com a escuridão.
Em mim afogou uma menina, e em mim uma velha
Salta sobre ela dia após dia como um peixe horrendo.

SYLVIA PLATH

SER PEDANTE

2008-12-05T08:44:00.000-08:00

Dedico estes versos ao primeiro homem
(por hora o leitor não terá como saber, porque o primeiro e o terceiro, assim como o do meio, são o mesmo)
Lerá portanto o que eu escrevo agora
E não me importa a tristeza
Do secreto futuro onde víamos nós
E não havia mais nós
Não há um único ato que não corra o risco
Confesso
Ainda o amo amor de raiz
Como houve um primeiro romance
As mãos tremiam a voz rouca
Tudo queria tocar, sentir
Foi aí que o adeus começou a me doer feito faca
Estabeleci um vinculo
O sabor já não era meu
Mas eu aceitei provar
Naquele exato momento disse a mim mesma:
Estarei junto dele no infinito e nos seus braços dormirei
Ele segurou meus dedos e permitiu o prazer
Negro prazer
Aqui sim a praça teve graça e a rima rimou tanto que travou a língua do personagem menino que ria de seu destino
Eita piedade
Depois de fotografar a cena
Não sobrou nem carvao
O leito desceu a margem
E a sede me fez pedir

Hoje as palavras arrebentam a minha secreta catedral tipográfica
E meu único nome já não queria existir
É tempo de Natal.

E é cinza o poema descrito

Sofro ter ouvidos e calos
O que ainda sinto é o verbo pronunciado
Por tua boca
Por tua mao

E que nessa hora eu possa lembrar
Que todo instante solitário
É também uma véspera
De outro amor
De um quarto homem,
Que eu ainda sonho
Em permanecer primeiro

De tanto acreditar e com medo
Não acredito com medo
De ter que desacreditar

MALDIÇAO

Quero ser enterrada do seu lado
Como num filme extraordinário
Em que nada pode dar certo

Porque esta sempre foi a nossa escolha.

CHEQUE MATE

2008-11-29T03:00:00.000-08:00

Uma pausa na vida faz bem. Esta na hora de mudar as peças. Encerrar o jogo.

A senhora

2008-11-16T16:21:00.000-08:00

Que coisa como as pessoas conseguem ser tão maniqueístas. Acho que é essa coisa de televisão, cultura pronta. Pois bem, ando cansando disso tudo. Depressão. Tristeza. Depressão. Estresse. Clarice, Dostoievsky, Pessoa. Preciso voltar a acreditar nas coisas. Não é otimismo. Pode ter até pessimismo nisso. Mas sonhar virou breguice e momentos felices utopias e infância passado. Fui no circo ontem. Isso me fez pensar. Eu não quero mais aturar nada. A mudança que ocorreu na minha vida me obrigou, de certa forma, conscientemente, a aturar. Venho vomitando demais. Minhas mãos morrem. Meus pés formigam. E minh'alma desacredita. Não é culpa de ninguém. Antes fosse o diabo das trevas pecadoras. Também não pago erros. Apenas me adapto cada dia mais e me escapo cada dia mais de mim. Estou atrás de momentos tranquilos e felizes. Tropeços engraçados e noites no meio fio. Quero urgentemente parar de me preocupar. "Descansar leve, respirar fundo". Será que assim poderei transmitir algum valor? E retornando ao principio da onde não pretendo iniciar minha romaria: sociedade de merda. Vou partir a partir de agora.

minha familia e seu fins de semana

2008-11-11T16:25:00.000-08:00

Ela estava sentada no chão da cozinha. Livro nas mãos. Grande Sertão: Veredas. Aquela edição especial. Capa vermelha e branca. “Contar é muito dificultoso. Não pelos anos que se já passaram. Mas pela astúcia que tem certas coisas passadas - de fazer balancê, de se remexerem dos lugares.” Toda saudade é uma espécie de velhice. Aí deu vontade de pensar um pouco nas coisas. Como aquilo foi parar ali e como se sumiram aquelas panelas. Isso porque ela dispersava. Mesmo quando a leitura a entretinha. Fazia parte de seu jeito. Aí bateu uma imensa vontade de ser um jagunço. Jagunço não se escabreia com perda nem derrota - quase tudo para ele é o igual.
Pelo livro e pela responsabilidade da vida. Desta vez não chorou uma lagrima. E naquele instante o pensamento se fez mais forte que o lugar. Nem a lua teve vez. Nada mais. A resposta vinha: “Deus existe mesmo quando não há. Mas o demônio não precisa de existir para havê”. Sertão é o sozinho. Honesto de si para si. Quem ama é muito escravo, mas não obedece nunca de verdade.
Era hora de parar a leitura. Mas não conseguiu nem sequer respirar. Algo doía-lhe muito ainda. Dor de faltar fôlego até para pegar um cigarro na gaveta. Levantou e fez um ar de quem iria gritar, mas falou manso e baixo: -¬¬¬ Vingar, digo ao senhor: é lamber, frio, o que o outro cozinhou quente demais. Prosseguiu olhando no espelho, como se olhasse uma janela: - Quem desconfia, fica sábio.
Fechou rapidamente o livro e lavou o rosto em água fria. Depois repetiu o gesto em água morna. Acho que chorou, mas não deu para ver direito se era água ou choro. Eu sei que ela deve pensar como eu. Nunca encontrará as respostas de que precisa. Por isso permanecerá calada. Mas nunca alcança a porta para poder fechá-la.
É tarde da noite. E a noite é sempre uma amiga leal. Nossa, como se parecesse comigo. Nos gostos e pensamentos. Nos sentimentos. (não se engane com as pessoas/ não se precipite)
“Como vi que ele me olhava com aquela enorme paciência - calma de que minha dor passasse; e que podia esperar muito longo tempo. O que vendo, tive vergonha, assaz .
Mas , por fim , eu tomei coragem , e tudo perguntei:
-"O senhor acha que a minha alma eu vendi , pactário?! "
Então ele sorriu, o pronto sincero, e me vale me respondeu :
-"Tem cisma não. Pensa para diante. Comprar ou vender, às vezes, são as ações que são as quase iguais ..."
(...)
Cerro. O senhor vê. Contei tudo. Agora estou aqui, quase barranqueiro. (...) Amável senhor me ouviu, minha idéia confirmou: que o Diabo não existe. Pois não? O senhor é um homem soberano , circunspecto. Amigos somos. Nonada. O diabo não há! É o que eu digo, se fôr ... Existe é homem humano. Travessia.”

Tristeza

2008-11-07T06:53:00.000-08:00

Da minha decepção só nasce dureza
Do meu Amor Só nasce Tristeza
Não sei o que quero
Mas sei o que não posso ter

Florabela em http://www.pensador.info/

Manoel de Barros

2008-10-30T13:05:00.000-07:00

DESEJAR SER

Nasci para administrar o à-toa
o em vão
o inútil.

Pertenço de fazer imagens.
Opero por semelhanças.
Retiro semelhanças de pessoas com árvores
de pessoas com rãs
de pessoas com pedras
etc etc.

Retiro semelhanças de árvores comigo.
Não tenho habilidade pra clarezas.
Preciso de obter sabedoria vegetal.
(Sabedoria vegetal é receber com naturalidade uma rã no talo.)
E quando esteja apropriado para pedra, terei também sabedoria mineral.

A arte de fazer arte

2008-10-17T08:26:00.000-07:00

Nem todo artista faz arte. Nem toda escrita é digna de um escritor. As vezes temo o futuro...

Síntese da felicidade

2008-10-06T14:57:00.000-07:00

Carlos Drummond de Andrade

Desejo a você
Fruto do mato
Cheiro de jardim
Namoro no portão
Domingo sem chuva
Segunda sem mau humor
Sábado com seu amor
Filme do Carlitos
Chope com amigos
Crônica de Rubem Braga
Viver sem inimigos
Filme antigo na TV
Ter uma pessoa especial
E que ela goste de você
Música de Tom com letra de Chico
Frango caipira em pensão do interior
Ouvir uma palavra amável
Ter uma surpresa agradável
Ver a Banda passar
Noite de lua Cheia
Rever uma velha amizade
Ter fé em Deus
Não Ter que ouvir a palavra não
Nem nunca, nem jamais e adeus.
Rir como criança
Ouvir canto de passarinho
Sarar de resfriado
Escrever um poema de Amor
Que nunca será rasgado
Formar um par ideal
Tomar banho de cachoeira
Pegar um bronzeado legal
Aprender um nova canção
Esperar alguém na estação
Queijo com goiabada
Pôr-do-Sol na roça
Uma festa
Um violão
Uma seresta
Recordar um amor antigo
Ter um ombro sempre amigo
Bater palmas de alegria
Uma tarde amena
Calçar um velho chinelo
Sentar numa velha poltrona
Tocar violão para alguém
Ouvir a chuva no telhado
Vinho branco
Bolero de Ravel
E muito carinho meu.

Em tempo de eleição...

2008-10-02T14:48:00.000-07:00

MEMÓRIAS DO SUBSOLO (Dostoievski)

2008-09-30T19:30:00.000-07:00

“sou um homem doente... Um homem mau. Um homem desagradável. Creio que sofro do fígado. Aliás, não entendo níquel da minha doença e não sei, ao certo, do que estou sofrendo. (...) Mas, apesar de tudo, não me trato por uma questão de raiva. Se me dói o fígado, que doa ainda mais”. A leitura de Memórias do subsolo pode sair caro a uma consciência sem perturbações, por isso, não é recomendável.

Inespera-me

2008-09-28T17:06:00.000-07:00

Eu perdi de vista meu destino. Peguei minha liberdade vermelha e por instantes mergulhei na noite como uma figurante do acaso. Não era eu não era. Oca. Nem sempre tudo termina no fim. Naquele dia, como se fosse para calar um pouco mais, isso se fez graça. Realmente temo o dia seguinte. Sempre tememos. Ora por gostar, ora por desgostar. Faço da vida um trapézio. E quando caio, caio em uma cama elastica que transporta para muito mais além do grito da dor. Acho que a meninice é meu contraponto. O motivo básico da minha vida é que em certa hora eu retorno do mergulho profundo e desato de rir do mundo. Eu tomei a iniciativa que era sua. Nunca imaginei que pudesse me surpreender. Tenho medo das pessoas, do que elas podem provocar em mim. Sou um cristal líquido. Não quebro quando líquida. Quebro em outras ocasiões. Não posso te agradecer assim porque você vai ficar sem entender nada. Eu não vou amar. Mas me apaixonarei em todos os momentos que forem necessários. Uma estratosfera de calma pousou aqui. E por aqui vai ficar. Momentos...

A matéria prima da arte moderna sao os sonhos

2008-09-26T11:33:00.000-07:00

"Sonhos particularmente mais fortes e doces vinham depois da devassidãozinha, vinham com arrependimentos e lágrimas, com maldições e arrebatamentos".

O que havia era esperança e amor.
Ou herói ou lama.

Entre tantas mentiras havia algma verdade?
Eu me contradizo por medo e você se contradiz por que?

Melhor não dar a resposta.
Let it be.

Mulheres, mulheres

2008-09-19T15:41:00.001-07:00

"(...) Neste ponto eu me deteria, mas as pressões da convenção o determinam que todo discurso deve terminar com uma peroração. E uma peroração dirigida às mulheres deve ter algo, voces hão de convir, de particularmente exaltador e nobilitante. Eu lhes imploraria que se lembrem de suas responsabilidades, que sejam mais elevadas, mais espirituais; eu lhes lembraria quanta coisa depende de vocês e que enorme influência podem exercer no futuro. Mas essas exortações, penso eu, podem ser tranqüilamente deixadas a cargo de outro sexo, que as colocará, e a rigor as tem colocado, com muito maior eloqüência do que posso alcançar. Quando vasculho minha própria mente, não encontro sentimentos nobres sobre sermos companheiras e iguais e influenciarmos o mundo para fins mais elevados. Descubro-me dizendo, breve e prosaicamente, que é muito mais importante se ser o que se é do que qualquer outra coisa. Não sonhem influenciar outras pessoas, eu diria, se soubesse fazê-lo de forma mais brilhante. Pensem nas coisas como são.

E mais uma vez vem-me à lembrança, mergulhando em jornais e romances e biografias, que, quando uma mulher fala com mulheres, deve ter algo muito desagradável escondido na manga. As mulheres são duras com as mulheres. As mulheres não gostam das mulheres. As mulheres - mas será que voces não estão completamente fartas da palavra? Garanto-lhes que eu estou. Concordemos, então, em que um artigo lido por uma mulher para mulheres deve terminar com algo particularmente desagradável.

Mas como é isso? Em que posso pensar? A verdade é que freqüentemente gosto das mulheres. Gosto de sua informalidade. Gosto de sua inteireza. Gosto de seu anonimato. Gosto... Mas não devo prosseguir desta maneira. Aquele armário lá... Vocês dizem que ele contém apenas guardanapos limpos, mas e se Sir Archibald Bodkin estiver escondido entre eles? Permitam-me então adotar um tom mais severo. Ter-lhes-ei eu, nas palavras precedentes, transmitido suficientemente as advertências e a exprobação da humanidade? Falei-lhes sobre o conceito muito baixo em que as tinha o Sr. Oscar Browning. Mostrei o que Napoleão pensou de vocês em certa época e o que Mussolini pensa agora. Depois, para o caso de alguma dentre vocês aspirar à ficção, transcrevi para seu bem a recomendaçãoo do crítico sobre reconhecerem corajosamente as limitações de seu sexo. Referi-me ao Professor X e dei destaque a sua afirmação de que as mulheres são intelectualmente, moralmente e fisicamente inferiores aos homens. Transmiti-lhes tudo o que veio a mim sem que eu procurasse, e aqui está uma advertência final, do Sr. John Langdon Davies. O Sr. John Langdon Davies adverte as mulheres de "que quando as crianças deixam de ser inteiramente desejáveis, as mulheres deixam de ser inteiramente necessárias". Esspero que vocês tomem nota disso.

Como posso incentivá-las mais a empreenderem a tarefa de viver? Minhas jovens, diria eu, e tenham a bondade de prestar atenção, pois a peroração está começando, voces são, a meu ver, vergonhosamente ignorantes. Nunca fizeram uma descoberta de qualquer importância. Nunca sacudiram um império ou levaram um exército à batalha. As peças de Shakespeare não são de sua autoria, e vocês nunca apresentaram uma raça de bárbaros às bençãos da civilização. Qual é sua desculpa? É muito fácil vocês dizerem, apontando para as ruas e praças e florestas do globo fervilhando de habitantes negros e brancos e cor de café, todos extremamente ocupados com o tráfego e as empresas e o fazer amor, que estivemos ocupadas com outro trabalho. Sem nosso trabalho, esses mares não seriam navegados e aquelas terras férteis seriam um deserto. Geramos e alimentamos e lavamos e instruímos, talvez até os seis ou sete anos de idade, o bilhão e seiscentos e vinte e três milhões de seres humanos que, segundo as estatísticas, existem atualmente, e isso, mesmo admitindo que algumas de nós tenhamos tido ajuda, leva tempo.

Há uma certa verdade no que vocês dizem, não o nego. Mas, ao mesmo tempo, permitam-me lembrar-lhes que existem pelo menos duas faculdades para mulheres na Inglaterra desde o ano de 1866; que, a partir do ano de 1880, a mulher casada foi autorizada, por lei, a possuir sua própria propriedade; e que em 1919 - e já se vão aí nove anos inteiros! - ela obteve o direito de voto. Será que posso também lembrar-lhes que a maioria das profissões está aberta a vocês há quase dez anos? Quando refletirem sobre esses imensos privilégios e sobre a extensão de tempo em que eles vêm sendo desfrutados, e sobre o fato de que deve haver, neste momento, umas duas mil mulheres capazes de ganhar mais de quinhentas libras por ano de um modo ou de outro, voces hão de concordar que a desculpa da falta de oportunidade, formação, incentivo, lazer e dinheiro já não se aplica. Além disso, os economistas têm-nos dito que a Sra. Seton teve filhos demais. Vocês devem, é claro, continuar a ter filhos, mas como dizem eles, aos dois e aos três, e não às dezenas e às dúzias.

Assim, com algum tempo em suas mãos e algum conhecimento livresco na cabeça - voces já tiveram o bastante do outro tipo e, em parte, suspeito de que estejam sendo enviadas à universidade para serem desinstruídas -, sem dúvida ingressarão num outro estágio de sua carreira muito longa, muito laboriosa e altamente obscura. Milhares de penas estão prontas para sugerir-lhes o que devem fazer e que efeito terão. Minha própria sugestão é um pouco fantástica, admito; prefiro, portanto, colocá-la em forma de ficção.

Disse-lhes, no transcorrer deste ensaio, que Shakespeare teve uma irmã; mas não procurem por ela na vida do poeta escrita por Sir Sidney Lee. Ela morreu jovem - ai de nós! Não escreveu uma só palavra. Ela está enterrada onde os ônibus param agora, em frente ao Elephant and Castle. Pois bem, minha crença é que essa poetisa que nunca escreveu uma palavra e que foi enterrada numa encruzilhada ainda vive. Ela vive em vocês e em mim, e em muitas outras mulheres que não estão aqui esta noite, porque estão lavando a louça e pondo os filhos para dormir. Mas ela vive; pois os grandes poetas nunca morrem, são presenças contínuas, precisam apenas da oportunidade de andarem entre nós em carne e osso. Essa oportunidade, segundo penso, começa agora a ficar a seu alcance conferir-lhe. Pois minha crença é que, se vivermos aproximadamente mais um século - e estou falando na vida comum que é a vida real, e não nas vidinhas à parte que vivemos individualmente - e tivermos, cada uma, quinhentas libras por ano e o próprio quarto; se tivermos o hábito da liberdade e a coragem de escrever exatamente o que pensamos; se fugirmos um pouco da sala de estar comum e virmos os seres humanos nem sempre em sua relação uns com os outros, mas em relação à realidade, e tb o céu e as árvores ou o que quer que seja, como são; se olharmos mais além do espectro de Milton, pois nenhum ser humano deve tapar o horizonte, se encararmos o fato de que não há nenhum braço em que nos apoiarmos, mas que seguimos sozinhas e que nossa relação é para com o mundo da realidade e não apenas para com o mundo dos homens e das mulheres, então chegará a oportunidade, e o poeta morto que foi a irmã de Shakespeare assumirá o corpo que com tanta freqüência deitou por terra. Extraindo sua vida das vidas das desconhecidas que foram suas precursoras, como antes fez seu irmão, ela nascerá. Quanto a ela chegar sem essa preparação, sem esse esforço de nossa parte, sem essa determinação de que, quando nascer novamente, ela achará possível viver e escrever sua poesia, isso não podemos esperar, pois isso seria impossível. Mas afirmo que ela viria se trabalhássemos por ela, e que trabalhar assim, mesmo na pobreza e na obscuridade, vale a pena."

Virginia Woolf, outubro de 1928.

À sua presença

2008-09-17T06:47:00.000-07:00

“Vixi Maria como eu precisava ouvir isso”. Ela sentiu os dedos do pianista em cada nota que soava em seu ouvido. Bela música. Mais uma vez bela. Você sabe usar as palavras assim como as notas e compor essa melodia. Que de hora em hora cruza minha vida e me deixa feliz. Cadáveres putrefatos. Possivelmente, isto é, muito provavelmente. Dançamos a vida. E em vastos momentos nos damos às mãos. Nem os duplos calmantes que escondem as mentiras nos tornam menos sensíveis à luz do dia. Somos o que somos o que queríamos e o que deveríamos ser. Sensiveis. Sinceros e belos. Por isso lastimamos tanto. Quanto ao futuro? Não me preocupa. Preocupa-me esse passado mal passado. Sangra a carne vermelha de sangue. Acho que gosto das coisas assim. Só vou evitar a carne excessiva. Dar mordidas menores. Agora me lembro do mordida: “você deixou saudades, por aqui”. “Uma flor em pedaços, no jardim”.
Eu não tenho mais lágrimas, mas ainda tenho a presença. Gosto disso, acho. Tem que ser homem mesmo. Embora sejam raras as ocasiões que consegui. A presença é a autenticidade. Coisa rara meu querido amigo. Nós a temos e temos de sobra. Alguién quiere? OÔôôôÔ. É facil ter. Difícil é ter.
Estamos aqui pro que der e vier. O carinho nunca será ausente. Nem presente. Nem lembrança. É real e não é coletivo. Eita. Sempre assim. É sempre igual. Tudo não passa de passado. Tudo só fica se for lembrança. Felicidade é utopia. No no no alegria.
Uma piscadinha pra tu.

Esta é uma nota de agradecimento.

Só isso

2008-09-08T10:02:00.000-07:00

Eu temo o fim. O fim é como a morte. Sempre inexplicavel. E o meu reflexo volta a ser meu eu refletido. Já não darei um falso futuro a cada vislumbre de instantes. Partirei para o meu interior numa excursão de eus que andam vagando sem direção. Juntei-os todos e vamos passear nessa alma mórbida que compõe o meu ser. Eu não me sinto triste. A tristeza já passou. Não me sinto alegre. Me sinto aliviada. Não mereço ter. Mereço ser e devo fazer isso mais bem feito. No never posses. É que confundo as coisas e quando vejo, eu erro, mas erro com intençao de acertar. Me culparia se não fosse assim. Ora não me culpo por tentar. Eu temo o fim, mas ele chega finalmente e para de ensaiar. Agora tem platéia. Platéia que aplaudirá muito. Isso é gratificante para um ator. Um ator na arte de atuar na vida. E os ultimos passos se fazem dança. Se não emocionou, talvez é porque não tenha valido nada. Eu me despeço com lágrimas e guardo comigo a verdade, na qual quase ninguem pode acreditar. Porque só são mentirosos para a vida aqueles que carregam nela a verdade. Eu queria iniciar e quebrar o enigma das coisas. Mas a força não estava na mão, estava apenas nos dedos. Leve-os contigo. Eu agora sou só e assim quero ser. Afastem-se todos. Não há mais valor.

PEDIDO DE ETERNIDADE

2008-09-03T12:32:00.000-07:00

A sorte grande da vida sai somente aos que a compram por acaso. Não há destino, há merecimentos. Não sei quantos terão contemplado, merecidamente, o amor verdadeiro. Incondicional. Eu não acreditava nisso. Uma zebra é impossível para quem não conheça mais que um burro. Há dias que sobe em mim uma vontade imensa de viver, de cultivar e de planejar. Só não me é insuportável porque de fato estou apreciando suportar. É um estrangulamento do passado e do futuro. Uma breve noticia de que tudo começou. Por degraus de sonhos e cansaços meus você me traz a sua irrealidade, desce e substitui o meu mundo. Eu não sonho possuir teu corpo. Isso seria banal demais. Sonho os momentos. Como se nosso amor fosse uma oração. Meus tédios serão padre-nossos e minhas angustias ave-marias. Entre nós existem sombras cujos passos soam frios. É a humanidade. Como vitrais um em frente ao outro. Homem e mulher. Vitrais eternos. Podemos ser pintados por qualquer artista que dorme sob um tumulo godo onde dois anjos de mãos postas gelam em marmore a ideia de morte. O que sonhamos é verdadeiramente o que somos. Por isso nunca me sinto tão proxima da verdade. Apenas num livro, circo, teatro, filme e ao seu lado meu menino. A mais vil de todas as necessidades: a da confidência, a da confissão. A necessidade da alma ser exterior. É por isso que você se tornou o pai e o marido. É por isso tudo que hoje dividimos nossa vida e ganhamos outra vida e outras que ainda virão. Eu encontrei a pessoa com que eu quero dividir. Eu amo você.

A flor do dia

2008-08-25T20:24:00.000-07:00

As pegadas pareciam lentas demais para quem tem pressa de sentir as coisas. Afinal ela era uma flor, mas não fazia parte das espécies raras. Não possuía quase fragrância alguma. Vinha em uma única cor. Mas era uma flor e nisso acreditava. Sentia o orvalho das manhãs. Encolhia-se perante o poderoso sol. E sorria a brisa noturna. Era sua preferida. Porque ela vinha mansa.
Às vezes, porém, temia a alegria. De tão normal que era. Era e não sabia. Suas narinas aspiravam, nunca o pólen alheio. Também era única nas suas milhares semelhantes. Pois sofria calada a dor de estar viva durante o dia.
Foi um dia desses. Um cavalheiro se aproximou. Dom Quixote urbano. Parece praxe. Deu uma fungadinha tão bem dada que sentiu o perfume que nunca existira. Suspiros. Ela não queria. O dia.
Isso era a flor. Tem gente diferente. Que prefere ser igual. Ser loucura do que se sente.
Uma imagem de santo que permanece indiferente a tudo e a todos que ali imploram. Um café mais puro para madame. Um tostão para o falido. Uma prece por que prece se pede quem é religioso. Glórias. Améns e bênçãos. A benção pra todo mundo. Aí vem a donzela. Queria eu ser donzela. E pede uma flor. Ai ai ai ai. Vem bem pra ela a flor sem cor que prefere a noite. Estraga tudo. Ou será que o santo acertou na reza e cumpriu seu dever? Deveras.
Todos choramos a vida.

uai

2008-08-18T10:56:00.001-07:00

O sexo se faz é com a cabeça. Esqueça.

História histérica

2008-08-18T10:43:00.000-07:00

Eu tomava aquela gelatina aguada. Quase em gosto. Nem todas as festas são agradáveis. Têm as infantis. Essa não provocava risos. DesGOSTO. Na mesa as recordações vinham em preto e branco. Nostalgia do passado-futuro. Cor-de-rosa é o pior. Odeio. Acho graça. Coisa de louco mesmo.Tenho pensado muito na impetulância das pessoas. Já havia percebido que o escorregador era estreito e a balança baixa demais. Só que sempre insisto. E de tanto que insisto, Desisto. Descubro a vida cena por cena. Já vivi muito mais que deveria. Isso me enobrece e empobrece. Lentamente percebo. A evolução. Dos fatos à ilusão. Se rimou não foi porque quis. Não admiro as rimas. Fôrmas. Técnica. Prefiro que o baralho esteja embaralhado. Revelaão invisível. Surpresa! Você venceu. Matou 5. Feriu 30. Salvou 3. Eram da sua familia. Familia em primeiro lugar. São seus verdadeiros... E lá vem o fim do sermão. Vamos todos embora. Cabisbaixo. Ufa. As vezes sufoca. Não tenho paciência mesmo. Pego na sua mão e sigo assim mesmo. Feliz para sempre no catelo da dor. Se dói é porque se sente. Isso deve ter algum valor. Então, Adeus.

Tecido Penumbroso

2008-08-05T10:18:00.000-07:00

Como posso sofrer porque as coisas pararam? Elas andaram tão estouvadas! Por que não deixá-las dormir agora um pouco? Tudo se aquietou, é noite, o mundo vive pra dentro, cegando-se ao sol do sonho. Preciso um pouco desse conteúdo inóspito, ermo como um quase-nada. Não, não é morte, é uma espécie de lacuna essencial, sem a aparência eterna do mármore, ou, por outro lado, sem as inscrições carcomidas. Pode-se respirar também na contra-vida. Depois então a gente volta para o ritmo; aí já não nos reconheceremos ao espelho explícito, tamanha a qualidade desse tecido penumbroso que provamos.

João Gilberto Noll,
inspiradíssimo em Mínimos, múltiplos, comuns.

FAEL

2008-07-27T16:42:00.000-07:00

O tempo anda mais curto, me parece. Eu peguei um trem. Estava escrito: destino incerto. Subi nele, pra variar. Foi quando cheguei à conclusão que de tão irracional, tão irracional, tudo se tornara racional demais e... E eu tropecei e estava prestes a cair no abismo quando uma mão me segurou e disse: não há necessidade de se jogar, não comigo. "Eu tenho asas". Se penso choro. Lágrimas de sorvete. Carvão gelado esse. Bem nesse instante vejo as provas a serem corrigidas. Você não é o culpado disso. A contemplação dos momentos e lembranças não me permite. As vezes quero fugir. Porque tudo isso é demais para mim. Não capto. Não temo, mas sofro. Calada. Acho que não sei ser feliz. Melancolia bucólica. Ele me decifra. Me conhece tanto em tão pouco. É o simples. Simplicidade exagerada. E quando amanhece o dia tudo se torna ambiguamente claro. Eu adoro. Adoro. Sei lá. Foi assim. Assim será. Não espero nada. Nem remarei. Meus braços são fracos. A correnteza nos guiará. O vento. As chuvas todas. Quanto granizo. E tudo vira ouro. E juntos somos riquíssimos. Milionários.

DISTRIBUIMOS MONEY: SOMEONE QUER?

O unico dinheiro limpo do mundo. pena que anda RARO. Raridades. Sebos. Antiquarios. Antiquados. Apaixonados.

JUST THAT.

Socorro!

Sou romantica...

De olhos bem fechados

2008-07-16T09:42:00.000-07:00

Uma piscadinha de canto

2008-07-16T09:39:00.001-07:00

Um cano furado. Escapamento. Cheiro horrível que se espalha no ambiente, sufoca. Foi assim que aqueles olhos tentaram se distanciar. Não que não queriam ver. Absolutamente. Não queriam sentir. Aí as pupilas dilatam, a pálpebra amolece e os olhos quase quase se fecham. Sentem tanto sono. Normal. A vida anda cansativa para todos, inclusive para os olhos. Se pudessem talvez enxergar as coisas na sua forma real. Mas ficam vendo tudo invertido. E acabam sentindo tudo invertido. E confundem constantemente a realidade. O óbvio. Ócio.
Hoje eles resolveram se maquiar. Com a maquiagem pareceram mais bonitos, alegres. Um rosa suave se enfumaçava com o vermelho sangue e o lápis preto. Lindo! Sensual.
Olhos grandes, olhos pequenos. Olhos interrogativos. Fontes de expressão. O canal das lágrimas.
Aqueles olhos saíram para o mundo. Escolhiam bem o que enxergar. Brilhavam de vez em quando. E nunca deixaram de te imaginar.

CATARRO

2008-07-11T09:39:00.000-07:00

Tudo pesa para os olhos que não valem ouro. São pilhas de madeiras empilhadas de forma desigual. Caem sempre quando ficam altas. Mas como uma girafa estica seu pescoço comprido e dialóga com as estrelas:

- Pois bem, ando farta de reclamações.

- Você está reclamando das reclamações.

- É verdade. Desculpe.

- Desculpada.

Depois se abaixa bem abaixada para que ninguém possa ver. E se cala. No mais puro silêncio não enxerga seu orgulho. Se sente humilde no seu hedonismo.

Se for feliz assim até vale. Mas, é?

O USO DAS PALAVRAS OBSCENAS

2008-07-10T10:06:00.000-07:00

"Desmedido eu que vivo com medida
Amigos, deixai-me que vos explique
Com grosseiras palavras vos fustigue
Como se aos milhares fossem nesta vida!

Há palavras que a foder dão euforia:
Para o fodidor, foda é palavra louca
E se a palavra traz sempre na boca
Qualquer colchão furado o alivia.

O puro fodilhão é de enforcar!
Se ela o der até se esvaziar: bem.
Maré não lava o que a arvore retém!

Só não façam lavagem ao juizo!
Do homem a arte é: foder e pensar.
(Mas o luxo do homem é: o riso."

Bertolt Brecht

2008-06-18T14:57:00.000-07:00

Estudo, Criatividade, e Sabedoria Humilde

2008-06-15T15:43:00.000-07:00

"Descobrirás que não és a primeira pessoa a quem o comportamento humano alguma vez perturbou, assustou ou mesmo enojou. Não estás de modo nenhum sozinho nesse ponto, e isso deve servir-te de incitamento e de estímulo. Muitos, muitos homens se sentiram tão perturbados, moralmente e espiritualmente, como tu estás agora. Felizmente, alguns deles deixaram memórias dessa perturbação. Hás-de aprender com eles... se quiseres aprender. Tal como um dia, se tiveres alguma coisa para dar, alguém há-de aprender contigo. É um belo tratado de reciprocidade. E isto não é instrução. É história. É poesia.

(...) Não estou a tentar dizer-te que só os homens instruídos e com estudos estão preparados para dar alguma coisa ao mundo. Não é verdade. Mas afirmo que os homens instruídos e com estudos, se, para começar, forem inteligentes e criativos, o que infelizmente, raramente acontece, tendem a deixar atrás deles memórias mais valiosas do que os homens simplesmente brilhantes e criativos. Tendem a exprimir-se mais claramente, e normalmente têm a paixão de seguir os seus próprios pensamentos até ao fim. E, o que é mais importante, nove em cada dez vezes são mais humildes do que os pensadores sem estudos. "

J.D.Salinger, in 'À Espera no Centeio'

2008-06-13T09:38:00.001-07:00

Somethings...

2008-06-13T09:19:00.000-07:00

"Podes dizer-me, por favor, que caminho devo seguir para sair daqui?
Isso depende muito de para onde queres ir - respondeu o gato.
Preocupa-me pouco aonde ir - disse Alice.
Nesse caso, pouco importa o caminho que sigas - replicou o gato."

Lewis Carroll

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2008-06-11T17:44:00.001-07:00